mallarmargens

Os pássaros

os pássaros de pedra dilatam as oferendas

(Todos os poemas acima são do livro Entre as junturas dos ossos. Brasília, MEC, 2006)

Ilustração de Talarico

Nota bio-bibliográfica

Vera Lúcia de Oliveira, formada em letras pela UNESP, doutorou-se na Itália e é professora de Literatura Portuguesa e Brasileira na Università degli Studi di Perugia.Poeta, ensaísta, tradutora, organizou antologias de vários poetas, entre os quais Lêdo Ivo, Carlos Nejar e Nuno Júdice. Recebeu, em 2005, o Prêmio de Poesia da Academia Brasileira de Letras com o livro A Chuva nos Ruídos (Escrituras). Em 2006, o seu livro inédito Entre as junturas dos ossos recebeu do Ministério da Educação o "Prêmio Literatura para Todos" e foi publicado pelo MEC em 110 mil exemplares e distribuído nas bibliotecas de todo o país. A autora, que escreve tanto em português como em italiano, recebeu também outros prêmios nacionais e internacionais de poesia e seus poemas foram traduzidos e publicados em várias antologias no Brasil, Itália, Alemanha, Romênia, Espanha, França, Portugal e Estados Unidos.

Entre os livros publicados, estão Poesia, mito e história no Modernismo brasileiro (ensaio), Ed. da Unesp e Edifurb, São Paulo, 2002; A chuva nos ruídos (antologia poética), São Paulo, Escrituras, 2004; No coração da boca(poesia), São Paulo, Escrituras, 2006; A poesia é um estado de transe (poesia), São Paulo, Portal Editora, 2010; La carne quando è sola (poesia), Firenze, Società Editrice Fiorentina, 2011), Vida de boneca (poesia infantil), São Paulo, Editora SM, 2013; O músculo amargo do mundo(poesia), São Paulo, Editora Escrituras, 2014.

sito:http://www.veraluciadeoliveira.it

mail: veralucia.deoliveira.m@gmail.com

Ilustração: David Preissel

Não estava convicto de, ao chegar, ter dado as duas voltas de costume na porta. É provável que o tenha feito, mas não sabia ao certo. Não era raro sentir-se assim. Certa vez retornara sete vezes para verificar, perdendo um compromisso importante, o que arruinou sua primeira oportunidade de promoção em mais de vinte anos de empresa. Por certo, seu chefe daria um riso curto e gentil se soubesse a razão do atraso – um riso de quem diz “só você” – e não seria preciso pedir desculpas, como o fez tantas vezes, o que tomou preciosos minutos de um dia cronometrado. Tão esdrúxulo e banal era o caso que renderia piadas para o bar na sexta. Ele mesmo riria, entre a tônica e o suco. Não que lhe fosse engraçado. Mas por tanto tempo convivera com suas manias que, como em longos casamentos, não mais se levava a sério. Seria um caso para divórcio, cansado que estava dos rituais, dos receios, dos segredos. E, a bem da verdade, o sexo já não era dos melhores.

Não era sem cansaço que remoía as lembranças pela certeza das voltas na porta. Suas ranhuras comportamentais tanto o irritavam que ansiava pela oportunidade de se livrar de si. Era isso – e a forma como a lua cheia lembrava-lhe a mãe doente, coitada!, que tomara uma dose excessiva de barbitúricos e fora dormir nos braços do Abismo – que tinha em mente no início daquela noite estranha de Agosto, quando seu irmão foi visitá-lo e quebrou o braço. E agora, ossos expostos, acalentava com seu arfar contínuo a criança inquieta que arrastou consigo.

Não havia como ignorar seu braço aberto ao vento, e o modo como sua vida parecia escorrer pela boca. Não estava distante o socorro. Diziam não ser enxeridos os médicos. No entanto, como sair da cabana se, quando observara da última vez, a porta para a mata estava aberta e o rifle – só imponência, sem balas – tão bem oculto, por conta da visita do menino?

Buscou na cachola o traçado da manhã – longínqua para uma mente vaga, dada a minotauros – quando a arma, sua salvação relutante, fora guardada. Não a encontrando em canto algum do almoxarife encefálico, voltou um pouco mais, ao dia em que a trouxera pra casa. Não conseguiu firmar. Rememorou, então, os passos até a loja de caça anos antes, tentando reconstruir quadro a quadro toda a cena, mas desistiu porque os lapsos geravam sombras dançantes, que, ao se deterem mais na lembrança, ganhavam como que dois olhos.

Sua visita à loja podia ter sido infrutífera – ou não ter sido. Não havia como garantir que tinha comprado o rifle. Resolvera, isso sabia, adquirir um da última vez que ouviu os ruídos. Talvez dera por concreto o que era tão só intento. Na tentativa de restabelecer as ideias, apelara demais ao delírio. Não seria o primeiro caso.

No dia anterior, ao desfrutar de seu melhor assento, dera com o duro chão carcomido da sala de estar. Questionara de pronto quem lhe tirou a poltrona, depois se o haviam feito e, por fim, se já tivera uma. Olhando ao redor, concluíra que não. Diversos outros móveis que julgava possuir também não estavam lá, o que o levara enfim a constatar a discrepância entre as coisas em si e sua impressão delas. O que disso resultou foi um vazio que ele podia guardar entre as mãos e que não quietava em canto algum do corpo.

Somente o fumo lhe aclarava a vista. Foi até a estante por seu cachimbo, e foi uma surpresa achá-lo. Ardeu a erva e pitou. Andou pela cabana a pôr neblina nas vagas. Deliberou suas sandices. E concluiu, não sem riso, que os objetos desapareciam quando esquecidos. Era preciso lembrar-se deles continuamente ou poderia perder-se em expectativas. A ideia encheu-o de temor – e delícia. E o esforço pra tê-la amplificou o cansaço. Foi pôr-se à rede pro merecido repouso e deu-se à noite, com suas carícias de sândalo. Sua mão desceu ao submundo para aventuras proibidas, e isso lhe devolveu a altivez.

Teria dormido não fossem os gritos do quarto ao lado, vindos do irmão e sobrinho. Perdera a poltrona, o rifle e agora o sono. Mas estar atento era o caso, com a porta aberta pra mata.

Arrepiou seu senso a certeza de que já não era o caso de trancas ou rifles que não existiam. A porta estava aberta há algum tempo. Um dia esteve fechada? Não mais sabia. Moveu-se só o tanto para subir os lances e dar os passos que o levaram ao quarto. E lá ficou com os parentes, calados.

Fincou os olhos numa fresta por movimentos externos. Se invadiram a cozinha, calculou – decerto que o haviam feito! –, não tardaria chegarem ao saguão e assim tomarem a escada. Nada difícil a um deles, a qualquer um, galgá-la em bem poucos lances. E logo estariam na entrada do quarto.

Ele mirou pela fresta. Não via senão frações do imóvel. Ao coletar os fragmentos e reuni-los, a imagem formada era menor do que a versão da casa que guardava na ideia. O vácuo que a mente gerara enfim sugava o ambiente. A cabana se encolhia para caber no conceito. E seus ruídos comuns se distorciam para moldar-se ao espírito. Ouvia vozes. Viriam de baixo. Por certo tomaram o saguão, e subiriam a escada.

Voltou seu rosto para o irmão, que parara de gemer por conta do braço, que uma das criaturas – por certo – quebrara, e agora respirava lento e baixo. O menino fixava, no tio, seus olhos sentenciosos, a arrastá-lo ao abismo. A correnteza era forte; tomou distância. Moveu sua atenção à porta, aos invasores. Mas o olhar do menino ainda puxava. Era tal peso que apagava a criança. Seu tio adivinhou, ainda de costas, que ao virar-se não mais veria. Já não estava. Mas seu olhar punha arranhões nas paredes, sangue no piso e rombos na janela. Tentou argumentar consigo que o pequeno abandonara o quarto, assustado com os gritos do pai espancado. Mas não havia outra saída, senão a porta que o largo corpo do tio bloqueava.

Era preciso que houvesse outra saída do quarto! O garoto não estava lá! Seu tio acorreu à janela. Trancada. Pregada. Do lado de fora do vidro frio, a mata era borra ao leite. Notou que não estavam no andar de cima. Talvez não houvesse um andar de cima. Nesse caso, não havia escada. As criaturas estavam mais próximas do que supunha. Batiam à porta naquele instante. Seus sons lembravam uma voz grosseira. Como a de um homem que conhecera no bar e o convidara à sinuca. Quis sorrir; segurou. A familiaridade, por certo, era uma artimanha dos monstros, pra evitar resistência. Não que fosse durar muito. Já não dormia há três dias. Se estava lúcido, era à força.

As criaturas vinham do lado denso da mata. Mantinham certa distância da casa, mas os infantes as atraem. Por isso, não era bem-vindo o pequeno. Ele falara ao irmão. Avisara. O menino agora devia estar lá fora, à mercê das feras. Nada podia fazer. Nada podia fazer. O tempo estava contra ele, o tempo. Não seria possível ou aconselhável arriscar-se a uma busca. Não seria.

Como estava frio naquele quarto fechado, em Novembro!

Olhou o irmão mais uma vez. Estava calmo. Nenhum ruído mais vinha de sua boca azulada. Os sons externos, porém, aumentavam. Ele avançou contra a janela com uma cadeira. Não havia cadeira. As mãos sentiram o impacto. O vidro arrebentou, ensanguentando-as à altura dos pulsos. Sentia os cacos nos vasos. Chegariam ao coração muito em breve, como monstros tomando o pátio interno. Os invasores venceram. Sua respiração alterou-se. Seu peito batia com o tique-taque de uma armadilha caseira. Abria e fechava, lançando-o, já fraco, para frente e para trás, como um marinheiro virgem que descobre o amor e a sífilis num porto longe do lar.

Mirou o irmão. Seus olhos vítreos, em horror palpável. Notou, enfim, como se lembrasse, que além do braço quebrado, seu irmão também ferira o peito e a perna esquerda, e tinha o rosto marcado. Trazia ainda a traqueia exposta por um pedaço de vidro, que se encravara bem fundo. Essa chaga fizera com que tremesse inteiro. Dela espirrara sangue por todo o quarto. Mas estava agora já calmo; já tudo em paz.

O ruído no exterior foi por instantes interrompido, depois ganhou novo corpo. Poriam abaixo a porta. Quis impedir, não podia. O cansaço se apossou de seu corpo. Ele pôs-se ao chão pra morrer, com seus parentes. De um lado, o irmão exangue. Do outro, o sobrinho, envolto numa manta, com uma marca roxa na glote.

Dormiam todos em berço aberto. Teriam sonhos?

Rompeu-se a última barreira ao avanço, com a porta abaixo. Logo foi fim do ruído. Olhos correram, nervosos, por todo o quarto. Uma criatura recolheu-se a um canto, moída. As outras trataram das formalidades.

Os invasores haviam, enfim, tomado a cabana.

Autor do livro A poesia agora é o que me resta (Patuá, 2013), Diego Callazans nasceu no dia 26 de julho de 1982 na cidade baiana de Ilhéus. Mora em Aracaju desde os cinco anos. Vários poemas seus foram publicados em revistas literárias – tanto impressas, dentre as quais a Celuzlose, a Novitas e o Jornal RelevO, quanto digitais, como a Mallarmargens, a Diversos Afins, a Blecaute e a Reversos. Seu segundo livro de poemas está no prelo. No momento, desenvolve seu primeiro livro de contos.

por W.J.Solha

Por coincidência, fiz a resenha, há poucos dias, do novo livro de Biu Ramos, ERRE BALADA, categoria “lombra”, da editora Beleléu, em que o dito R. morre “com uma faca nas entrelinhas”, pelo que se lê no seu epitáfio isolado na última página:

Aqui jaz Digitus Erre Linhares.

Cap. 1, pag 13 – cap. 25, pag. 98.

Sua vida foi um livro aberto.

Guarnieri escreve na página 16 de Corpo de Festim, em sangue | suor / e celulose (ii):

o sal que cada talho

encontra, arde, demora a curar

a chaga criada por cada frase exata /

todo golpe, pancada, cada agressão

que se aplique, fulgor, alarido de sílabas,

busca sobrepujar no parágrafo o que tinja

ou apenas preencha a claridade da página,

que seu terreno, até então anêmico,

esteja repleto / são números e letras

de chumbo o suor de sua pele impressa.

A fusão corpo-livro é corroborada na página 24, em \\ livro aberto //:

de pele é revestido o corpo, tecido

vivo \ no livro, chama-se capa

( o couro sob o título ) \ abri-lo:

gráfico grito \

Bem, pergunta-se: por que isso, em Alexandre e Biu? Porque não querem o leitor ofuscado pela ilusão literária. Buscam o “distanciamento brechtiano”.

Wikipédia:

O efeito de estranhamento, distanciamento foi prática comum no teatro do início do século XX na Rússia e na Alemanha, principalmente entre os encenadores Erwin Piscator e Meierhold, assim como nas representações do agit-prop soviético. Este conceito se torna conhecido mundialmente a partir dos trabalhos teóricos de Bertolt Brecht, seu objetivo é tornar claro ao espectador que ele está frente a uma obra de arte, de que a representação teatral é uma ilusão.

Bertold Brecht

Talvez nem fosse necessário. O título já é bastante eloquente. Google de novo:

Significado de Festim

s.m. Festa particular.
Refeição de pompa, banquete suntuoso.
Cartucho sem o projétil ou bala para tiro simulado.

“Banquete suntuoso”. Corpo de Festim é um banquete suntuoso, sim, como outro livro do poeta, que, aliás, teve na capa a mesma cena de Metrópólis ( filme que gira em torno de um robô ) de que me servi no segundo de meus três poemas longos:

Quando aos cartuchos sem chumbo, veja como apareci em 1969 – pistoleiro de aluguel - no meu primeiro filme como ator:

Logo de cara dou vários disparos de meu 38 em minha vítima, que cai morta sobre um tabuleiro de gamão. Na vida real, porém, desviei minhas balas de festim – por um lance de intuição - numa velha porta, milímetros à esquerda, e todo mundo se assombrou, em seguida, ao vê-la com cinco buracos feitos pela cera. Assim, fulminantes, são os versos de Guarnieri. Porque têm muita beleza e força.

Seguindo uma mesma linha – que vem de Casa das Máquinas – o corpo humano, de CORPO DE FESTIM, é – como vimos – literatura... e máquina, provando que é possível assobiar e chupar cana ao mesmo tempo. Outra coincidência: acabo de adaptar para teatro o romanceamento do Édipo Rei, que é parte de minha História Universal da Angústia ( Bertrand Brasil, 2005 ), onde se lê isto:

ÉDIPO – (...) Sei que somos todos robôs da trilionésima trigésima primeira geração, o modelo R-3.000.031, e que nos autorreproduzimos levados pelo “amor”. Com aparente autonomia, acabamos acreditando até que temos alma – eterna – e que somos livres. Porém.... quanta coisa desconhecemos de nossa programação e funcionamento, inclusive os labirintos de nossa mente!

Isso não é nenhuma novidade: Hamlet já diz sobre si mesmo, em sua tragédia, ato II, cena II: this machine.

Hamlet Machine é uma obra do dramaturgo e escritor Heiner Muller, um dos grandes nomes do teatro alemão. Foi escrita em 1977 e inspirada em Hamlet, de William Shakespeare.¹ Na peça aparecem as catástrofes da história e da cultura ocidental, além da crise do artista e intelectual, dividido entre o desejo de se transformar em uma máquina sem dor ou pensamentos e a necessidade de ser um historiador desse tempo conturbado do século XX.²

O médico francês Julien Offray La Mettrie, em seu ensaio L’Homme-Machine [O Homem-máquina], desenvolveu em 1748 o conceito mecanicista do ser humano, não só através do estudo de seu próprio corpo, mas também de sua alma. A partir de seus estudos sobre ciência natural e anatomia, La Mettrie defendeu sua tese especialmente ousada para a época, dominada pelo pensamento cristão, de que o corpo humano é uma máquina que funciona mediante uma mecânica metabólica.

Novidade ou não, é o modo de meu Édipo entender como pode haver um destino mecânico, fatal, do qual não consegue se livrar. É o modo de Guarnieri fazer uma novíssima leitura do ser humano, pondo o corpo como objeto de grande beleza, como a que as máquinas, resultado de uma lógica funcional, sempre têm:

Beleza. Daí que a todo momento ele reinventa a poética e a estética, enquanto disseca ( ou monta ) o Corpo de Festim, como se o fizesse com lápis de ponta extremamente fina:

( na ampulheta viva /

sangue é tempo )

(...)

com endereço fixo, todo homem tem o corpo como o próprio logradouro.

(...)

( Do crânio ) escapam-lhe tantos juízos – como se fugissem pássaros

(...)

acompanha o corpo este túnel obscuro,

dúbio / lúbrico, sujo / úmido, ao

longo da coluna – quando ereto, sua

verticalidade se sujeita à força da

gravidade e quando não, há tão somente

– silenciosa – a peristalse;

Corpo de Festim – “Antropoemas”, como se define - é resultado de toda a cultura ocidental. Fatal que gere comentários eruditos como os de Mauro Gama e Jorge Elias, que encerram o livro, E nele mesmo rolam nomes como – de repente - os de Botero e Giacometti pra falar de corpos que vão de um extremo a outro, em termos de volume,

ou da obra de Christo, para significar “pele”.

O final é antológico. Como um grande monólogo, em que ele diz coisas como

EU fundo o poema

no qual me refugio sozinho (dr. jekyll ou mr. hyde),

(...)

Frankenstein (criador e criatura), sou o autor deste poema (onde o

excêntrico cientista e a brutal criatura se misturam), sou EU o

prisioneiro solitário desta cela simétrica a 35 graus centígrados

Que dizer de Corpo de Festim, depois disso?

Guarnieri me lembra novamente o Biu Ramos:

(...)

desisto de permanecer no cio desse rossio, nesse recinto sonoro de

letras ciciosas e me esquivo, insidioso, e me livro de encontrá-lo do

outro lado, no virar da página, na linha de chegada, me ausento,

austero e frígido, da cópula contigo, meu leitor (o rei que deponho

do trono da alteridade), eu me livro de você.

eu me livro de você.

OK, Ok, eu já estava de saída, mesmo.

* * *

Waldemar José Solha (Sorocaba, 1941), é um escritor, cordelista e artista plástico brasileiro (radicado em João Pessoa, Paraíba, desde 1962). W. J. Solha tem passagens também pelo teatro e pelo cinema. É autor, entre outros, da trilogia de poemas longos "Trigal com Corvos" (2004), "Marco do Mundo" (2012) e "Esse é o Homem" (2013). Leia mais sobre o autor aqui e aqui.

Alexandre Guarnieri (carioca de 1974) é poeta e historiador da arte. Atualmente pertence ao corpo editorial da revista eletrônica Mallarmargens e integra (desde 2012), com o artista plástico, músico, ator e poeta, Alexandre Dacosta, o espetáculo mutante [versos alexandrinos]. Casa das Máquinas (Editora da Palavra, 2011) é seu livro de estreia e está disponível online (no issuu.com). Publicou poemas em revistas e jornais, dentre eles o Panorama da Palavra, Urbana, O Carioca, Suplemento Literário de Minas Gerais, dEsEnrEdoS, RelevO, Eutomia, Zunái, Musa Rara, Acrobata e Germina. Em 2014, participou das antologias Essas águas (Org. Vagner Muniz, 2014 [ebook]), Hiperconexões: realidade expandida, volume 2 (poemas sobre o pós-humano; Org. Luiz Bras, Patuá) e Outras ruminações (75 poetas e a poesia de Donizete Galvão; Org. Reynaldo Damazio, Ruy Proença e Tarso de Melo, Dobra). Seu mais recente livro Corpo de Festim (Confraria do Vento) será lançado em breve.

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[as guerras búdicas: o sutra da visão do lótus florindo pelo viés de um velho espelho] por alexandre guarnieri - parte 12

Um osso do verso

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Arsénio Mota (Portugal) resenha Corpo de Festim, de Alexandre Guarnieri

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