mallarmargens

Lançamento do livro de contos “Novena para pecar em paz”

Editora Penalux

www.editorapenalux.com.br

4/10, 19h – 22h

Bar Beirute – SCLS 109 - Brasília

Aqui se apresenta um vasto catálogo de personagens, e habitam seus corpos, essas mulheres e seus modos de ser e de agir, modos de ver o entorno, modos de escuta do outro, modos de luta. Multiplicam-se em metáforas oceânicas, percorrem com seus olhos prateleiras de supermercados, escolhem vestidos para enterros, tornam-se mães ainda filhas, tornam-se assassinas ainda vítimas, correm pelo asfalto e corpo adentro, refletem sobre o mundo, traduzem, metem-se sob samambaias ou sob as águas geladas dos mares do norte, metem-se em decisões tortuosas, acreditam e desacreditam no amor, seja suprassumo ou inútil entendimento, embrenham-se na simplicidade de derramar moedas ou cheirar cachecóis azuis. "

Natalia Borges Polesso

Natalia Borges Polesso Doutora em Teoria da Literatura, escritora e tradutora.

Foi vencedora do 58º Prêmio Jabuti de 2016 nas categorias Contos e Crônicas

e Escolha do Leitor, com o livro “Amora”.

"Novena para pecar em paz"é uma antologia de contos escrita por nove autoras de Brasília. A antologia trata da violência que ronda o universo feminino através de contos densos, realistas e ousados. São nove narrativas sob a perspectiva feminina diante da diversidade de violência que ronda nosso universo:

Luz Negra de Beatriz Leal Craveiro
Destino de Cinthia Kriemler (org)
Estranha Fruta de Lisa Alves
Um Caule de Mogno de Lívia Milanez
As Duas Irmãs de Maria Amélia Elói
Manual de Mergulho de Mariana Carpanezzi
Santa Felicidade de Patrícia Colmenero
Mirna de Paulliny Gualberto Tort
O Bolso do Vestido Azul de Rosângela Vieira Rocha

Acompanhem nosso evento de lançamento pelo facebook :

"Lançamento | Novena para Pecar em Paz"

Fotografia | Diane Arbus

A arte é um enxame de cor invadindo meus dedos,

penetrando a minha vida.

Quantas mulheres se doam para sobreviver,

isso eu já não tenho dedos para saber contar.

Tem gente que gosta de brincar de roleta russa,

trancafiando-se em salas escuras de Nova Orleans.

Mas eu, eu nasci aqui, dentro de mim.

Meu tigre não tem olhos tristes

e a merda não permite trocadilhos

pra dentro da vida privada.

Escarro poemas nos pés dos que se acham muito santos

e dedilho dilemas como Hendrix.

Jimi renda-se! Já trocadilhava Tom Zé,

então eu também posso suar como arroz com suan.

Há cânions a se desbravar em Nova Campina.

Há frutas divinas escondidas nas meninas mais tímidas.

~~Hei de chupá-las indecorosamente cítrica.~~

Aracaju não deixa deixas para proselitismos.

Cada viagem, um abismo em minha fisionomia afetada e fé.

Irretorquível, cável. Hábil, ágil.

Onde a marca da mordida fica a pele desabestraga.

Mas eu não sou parâmetro para contravenções mais frágeis.

A minha permissividade com a vida torna a palavra vadia uma pomba de luz.

E eu, que nasci pra carregar a cruz de desejos que anseiam topos lunares, ha!,

rodopio ao contrário e acho todo moralismo um verdadeiro pé no saco.

Pedra no sapato. Repasto pra boi dormir.

Fui ao xilindró mais próximo comprar artigos de luxo,

mas acabei levando das sedas apenas os bichos.

Maltrapilho, tratado como lixo,

choco um pouco mas recomponho-me

e vestido de besta me exponho.

A pele incontornável é delineada de espasmos.

Atire a primeira pedra quem não gosta de ser cobra-cega,

fazendo-se de sonso para amenizar o peso de entender

e não fazer mais do que olhar.

Comer.

Foder.

A vida como um espetáculo

e a gente alternando entre plateia e palhaço.

Estrada mexe comigo.

Umbigo arrepia-se em cada curva esquina.

A pena rima com sina: ma rina, má rima.

Não embalo-me, abalo-me.

Deixo estropiar para depois desaprender o mágico.

O trágico está no olhar abaulado sobre as coisas

que não nos causam estragos.

Se estragam, comovem-nos.

Mas então é ocorrência fixa.

Aquela cicatriz que dialoga com as almas

de existências que nem nos pertencem mais.

Sinais de alerta no meu coração: nunca ande com estranhos de si mesmo.

Nunca cavalgue pangarés que galopam rumo a moinhos imaginários.

Ou então, lute com eles, Quixote contemporâneo!

Marina Moura é poeta e jornalista de SP, com escala em Minas Gerais, onde deixou um pouco de seu coração. Contempladora contumaz de paisagens, comportamentos e pessoas. Nutre-se da captação de fatos, gosta mesmo é de essências. Costura verbos. Tem como expressão máxima as palavras escritas, tecitura fina de signos. Junto de Amanda Machado, é organizadora da primeira Antologia de poemas Gays Brasileira, a ser lançada em novembro de 2017.

Ilustração; Oleg Oprisco

silenciei - para além da crise - queixumes remansos

espanto no caldo caldeira água fervida

de novos instantes fulgores em abatidas carnes

mandíbulas serpentes serpentinas

confeitos de pérolas nas igrejas e ladrilhos

vasculhados de passos ritmados de ilusões,

umas lágrimas poentes da cidade puída

vertendo-se amarelas

pela noite de suas mulheres sem sabor

olhos cinzentos, à margem, do vendaval contínuo

custo de dias nulos, ósculos e paladares de saliências

em que reatava recitava meus patamares

retomei do verbo, em sua incoerência, o fio de alma

que alcança nuvens e esperanças

essa bem-aventurança de coexistir com a imagem

ou a idEia ou o abstrato lúdico de permanência

esse além ser que inventamos programamos

para nos nutrir de paralamas taças convites e arbítrios

querências e imaginações fluídas e móveis de ser

maré citadina do espírito alçado em mel e flor furta cor

na matriz bonança do cismar doce e alvéolo

gotejando sua morosa guarda.

JANDIRA ZANCHI (A Janela dos Ventos, singularidade)

O rádio do carro toca

a música preferida.

Troco a marcha, olho a rua,

sigo a vida aborrecida.

***

Fico esperando sentado.

A bela não quer chegar.

Quanto tempo inda será

que ela vai demorar?

***

Já que mais nada há para fazer,

me perco nas ruas insufladas,

como se nem houvesse a perceber

a esquina e sua encruzilhada.

Os pássaros pousados

nos fios dos postes tantos.

O crepúsculo fenece e

cobre o mundo em seus mantos.

***

A beleza que emana

de teu porte feminino

promete ao homem tolo

poder mudar o destino.

***

O desinteresse dos políticos

pelo povo que os elegeu

falsifica a democracia

e agora deu no que deu.

***

Os mais complexos altares

construídos ao deus mercado.

Mas eu, como ateu, confesso:

sigo para outro lado.

***

O trem passa valente

apitando no cruzamento.

Os carros param e aguardam

apenas por um momento.

Galeria: Gilad Benari

Reinoldo Atem, declaradamente curitibano, nasceu em 1950, no Piauí, morou em Londrina e em São Paulo. A sua poesia guarda as imagens de uma Curitiba sem os delírios de modernidade. Como consequência, seus melhores poemas não pagam o tributo para o verso curto ou para a modernidade epidérmica. Muito pelo contrário, os seus bons poemas são longos, bem articulados e revelam o domínio da macroestrutura da linguagem.

Participou e publicou:

- 4 Poetas - coletânea - Editora Cooperativa de Escritores - Curitiba, 1976.

- Tempos - coletânea de poemas - Editora Pindaíba, São Paulo, 1976.

- O Conto da Propaganda - coletânea de contos - Editora Vertente, São Paulo, 1979.

- Assim Escrevem os Paranaenses - coletânea de contos - Editora Alfa-Ômega, São Paulo, 1977.

- Sala 17 - coletânea de poemas - Movimento Sala 17, Curitiba, 1978.

- 1971 - novela - Editora Beija-Flor, Curitiba, 1978. (reeditada pela editora Inverso em 2015).

Foi um dos fundadores e editores da revista de jornalismo cultural e literatura Outras Palavras (1978) e da revista de criação Zé Blue (1980).

Ilustração: Martin Stranka

Variação nº 01

o corpo é acesso dentro da casa

a água de março afoga

não sou mais nenhum

o corpo é acesso fora da casa

a água de março não afoga

sou mais nenhum

O florescer é elétrico

A carne é lamina cão

Fluímos nos desaforos caninos

o florescer foi elétrico

a lamina é carne cão

Judas e Pedro caminham na estrada não

Despedem-se do apreço

Logo estão amando-se de corpo nu

Judas e Pedro caminharam na estrada não

Saúdam o apreço

já se amam de corpo nu

Manhã de luto

Nessa manhã não te dei flores,

não te abracei

pois vagava longemente de mim

e tua alma não tão fugaz aqui comigo ficou.

Hoje amante da tua alma,

com ela vagamente

preenchi os espaços do universo,

beijei ela que comigo ficou.

Nessa manhã em que tudo é luto,

é luta, não me vês morrendo?

Não me vês tão alma como tu?

Se deixasses seríamos duas almas amantes.

Não quero mais o ontem,

o ontem encostou nossos corpos,

mas deixou nossas almas tão distante,

uniu-nos pelo prazer,

mas nos afastou por falta do “querer”.

Sentido figurado

Não era toda a verdade,

uma parcela dela eu acho,

um terço dela.

ou na verdade nada dela.

nesse sentido tudo já é figurado

ninguém acredita mais em ninguém

Todas as manhãs na ida ao mercado,

na ida à padaria,

eu e minhas relações

com as pessoas,

tudo parece apenas um pedaço da verdade.

Rápidas trocas de olhares,

olhares quase nunca trocados,

e pessoas passando, e passando,

continuo achando

que a vida é só no seu sentido figurado.

Marcos Samuel Costaé natural de Ponta de Pedras - Ilha de Marajó - Amazônia brasileira. Atualmente cursa Serviço Social na UFPA, e mora em Belém do Pará. Vive perdido no caos da cidade grande e entre livros de poesia. É membro correspondente da Academia de letras do sul e sudeste paraense e da ASPEELPP-DJ. Autor dos livros: Sentimentos de um século 21 (Multifoco Editora, 2014),Titulado amor (editora Literacidade, 2014), em coautoria com dois amigos: Interpoética(Big Times editora 2015), Uma semana de poesia(Editora Penalux 2016) e Lugar algum(eBook 2017, amazona) e no prelo o Não me envolva no seu rolo (livro mínimo). Participou de mais de 20 antologias literárias, entre elas I e II Anuário de Poesia Paraense e publicou nas revistasMallarmargens, contemporArtes,Marinatambalo e Gueto, além de fazer parte da equipe editorial do Jornal Crescendo onde assina a página de crônicas infantis e colaborou na 3 ed. da Marinatambalo: Literatura e crítica na banca avaliadora. E mantém o blog, Someplace, onde divulga sua produção e colabora com outros.

Canto II

Para Janaína Caram Vizicato

O ar amadurece as nuvens, os pássaros, os sonhos. A terra amadurece os homens que germinam a dor dos que não sabem sonhar. O século está pobre, Jorge. Onde é que vou buscar arroz e poesia? Pobre o chão em que me pisa a lembrança. O dia de colher a rua e seus novos pobres. Há falta de cisne nos olhos das pessoas. O presente embaciado, mudo, empobreceu a língua e o estômago de minha gente. São pobres as canções de interpretar o mundo. Os cartões de Natal, que já não trocamos. Devo despir-me do que é belo? Nascem cem palavras de dentro de outra palavra. Um amor não nasce. Na fila dos loucos, encontro todas as minhas gerações. Países remotos saltam de barcos para dentro dos nossos quintais. Estendo a cabeça para fora deste poema. A vida publica anuncio à procura de personagens. O Brasil e suas canções de ninar. Entre a pedra e o sono, preparo o meu violão.

A antimáquina

As ruas com seus cabideiros pendurados de almas. Eu recolho nomes que o mundo rejeita. Corpo vivo, acende-se. O cheiro fêmeo das palavras. O real entranhado na carne. A noite não guarda luz porque vive, sobre nós, o mais escuro dos medos. A claridade entorpece os olhos. Uma ciranda de sombras dança sobre o fogo da vida. Ver é admitir o absurdo de existir, como um jardim cultivado às avessas. Guardo um olhar desacostumado à vida. Não é preciso chover maçãs para acreditar em sonhos. Algum tempo deixei fechada, em mim, a caixa de encantamentos. Homens, mulheres, crianças, cabides e maçãs. Cultivo macieiras dentro de garrafas. E lanço-as ao mar. Sou uma máquina lenta entre homens à velocidade da luz. Sou a página vazia, o poema que ainda não nasceu. Sou o último anti-herói.

Canto III

Talvez eu pendesse, um ramo solene, e recuasse meus olhos diante da luz. E então, nesse átimo, em que a vida nos rouba o ar, restaurar o entendimento entre o homem e a vida. Não havia sequer, na infância das cores, um arbusto em que coubesse um descanso. E como se nascesse, de uma tela vazia, um grito branco, que aos poucos cobrisse um terraço de brancas estrelas, ainda pela manhã. Sonhava-se o verso vivo da utopia. Em que todo o céu descesse seu vestido e, por trás da pele dos seres invisíveis, jorrasse um canto encarnado de amarelo. E toda a secura do campo dos meus olhos guardasse, então, alguma paz. E todas as pontes, antes intocáveis, acendessem teu nome, em minha memória, como o mais desejado dos girassóis. (João Augusto)

Canto XXIII

A minha poesia nasce do que me emudece. E forjaram no homem a própria ferramenta de sangrar. O êxtase não está na presença de deus. Mas na clausura rompida, como uma cela aberta no peito. Nascemos em cárcere privado. Andamos, parimos e padecemos, como anjos soltos, entre grades e paredes, tingidas de carne, ossos e sangue. O suicídio mata sempre a pessoa errada. Amar é correr o risco de ser livre. E forjaram no poeta a triste liberdade de ser só. Não há retornos. Meu girassol canta todas as manhãs os galos mudos de João Cabral. A flor mais lúcida nasce na adversidade. Não plante espelhos para cultivar verdades. A palavra só existe onde o silêncio permite.

A Charles Baudelaire

Marte é menos estranho do que minha pequena biblioteca. Embalo meus livros para que adormeçam e se revelem nos sonhos. A racionalidade como uma escala da fantasia. Minha psicóloga diz que os submarinos não morrem, apenas se escondem melhor. No fundo, mesmo na engenharia que me funda como poeta, somos o extremo do sonho, o concreto da utopia. (Ao final dos meus anos, espero sair com vida. Como uma caixa de música sobre o móvel, há tempos esquecida.) Os homens guardados em retratos me pedem conselhos. Observo quadros urbanos, como um flâneur parisiense. A mulher que passa como uma lanterna, na noite atormentada de sons e olhos mudos, rouba-me a única palavra possível.

* * *

Nascido em 4 de julho de 1974, em Bebedouro, SP, desde 1982 João Augusto adotou Ribeirão Preto para morar. Começou a escrever poesia aos 30 anos. É pai da Letícia e do Gabriel. Marido da Elaine. Já publicou Poesia de Telhado (Escrituras) e A Verdade é a mais Bela entre as Falsas Criaturas (Patuá). Jornalista. Já trabalhou com roteiro de cinema e teatro.

Laika ( 1954 - 1957 ) *

tendo idealizado o espaço,
( há odor de fezes na astronave
há uma vira-lata molhada e
sua murrinha ) o cosmonauta se choca
ante a realidade suja: uma desagradável
crise sanitária instala-se, grave,
a anos-luz do seu planeta natal;

sentindo cheiro de pólvora na urina,
o insuportável aroma da amônia
e tudo isso aprisionado às narinas
foi possível senti-lo, inibido, animal cinerado:
estaria mesmo ali o cadáver da mais fiel
das almas entregue ao vácuo ou apenas
o retraído simulacro de um canídeo?

pondera sobre como laika teria ganido,
no limiar entre a vida e a desaparição,
o desespero de não emitir som,
sem osso ou carinho ( o rabo que não abanou )
não houve presença humana apenas
o frio monitoramento telemétrico
de suas tímidas funções vitais;

sem uivo que ecoasse no espaço, não houve
a quem seduzir com o olhar pedinte
da cadela vadia querendo acolhida e abrigo:
à mercê da eutanásia calculada, ( o sacrifício
físico do bicho ainda sanguíneo) afinal
nada disso é possível quando se está prestes
a explodir à bordo do segundo sputnik

* poema publicado em GRAVIDADE ZERO (2016: Gravidade Zero, Guaratinguetá: Penalux)

* * *

Alexandre Guarnieri (carioca de 1974) é poeta e historiador da arte. Integra o corpo editorial da revista eletrônica Mallarmargens. Casa das Máquinas (Editora da Palavra, 2011) é seu livro de estreia e está disponível online AQUI (via ISSUU). Seu segundo livro é Corpo de Festim [livro ganhador do 57o Jabuti/ 2a Edição pela Penalux]. Em 2016, publicou pela Patuá a antologia Escriptonita (poemas tematizando super-heróis), do qual foi um dos organizadores. Seu terceiro livro é Gravidade Zero (Penalux, 2016).

Hoje a lua afaga as nuvens. Os lobos fazem serenatas às sentinelas noturnas.Algo anuncia que o amanhã não amanhecerá. De quando havia música e vasos deslizantes filtrados na saliva dos instrumentos como o silvo das abelhas. A ferrugem das portas que adornam o céu entre a nebulosidade que se desdobra no ar. A consolidação risca o cicio das cigarras e refaz as arestas. A excessividade que se desgarra da memória complementa a surdez das habitações. Tudo se amacia. Como arde saborear a lentidão dos nervura dos minutos da geada sobre a pele. A letargia e o sono que pesa menos que as penas e essas construções de sopros – vergadas de insônia alegria e verdade como alvos coroados que o intervalo sem suspirar deixa como rochas luzindo sob uma mecha apagada e inteira. É esse o vegetal insubmisso que se promulga nesse som pacífico e primordial. Hei de um dia desobstruir os emblemas e saborear as amplitudes. Sem dormir nem sonhar nada que não seja aquecido.

Sobre as orquídeas. Today.I see. So beautiful. Coeur et couleur. Bonjour orchidée.Thanks God. Parce que je peux l’étendre la beauté. End now I see more.Combien vous êtes nature. Em dias tão cáusticos é grandioso poder contemplar a plenitude dessas flores.Maison de Dieu Merci pour tout. O mundo precisa disso. Somos bordaduras.Oráculos perfumados pela beleza.O contrário da aridez. A festa da contemplação. As distâncias nos são próximas. Porque adotamos a ternura e a solicitude. O Alfabeto que soletramos é universal. Nessas grafias impressas e precisas não há limites para sermos. Nem mesmo a adversidade nos afasta dessa rendição que culmina com as estrelas. Somos a possibilidade que se inclina e ascende infinitamente.Merci Pour votre présence et votre prière.Votre amour et votre tendresse. Pour toujours et pour tous les jours de notre floraison.

Do que o circulo ouve. Elbiah não deixa nunca de finalizar a frase antes que o sono chegue. Na sincronia do mar, sua alma navega como uma canoa subtraída que talvez pouse numa praia inóspita e resgate uma aurora a descer com sonhos e impaciências no compasso em que dançam as ondas. Como se esperasse acostumada à ausência Elbiah agarra-se no sargaço que escurece a orla suporta maresias e ventos como um carinho gestado impregnando a pele das pedras. No engodo de suspender-se deixa-se ficar com o fervor dos veleiros esquecidos chamados uma mulher de sorte ou desejos ou cavalos de ébano. Não me furtei de ser-te o sonho infuso nem de sonhar-te. Chegarei a tempo de roçar as chuvas e aclarar-me nos teus gestos.

Galeria: Tere Tavares

Tere Tavares, escritora e artista plástica, radicada em Cascavel, PR, Brasil, autora de sete livros publicados Flor Essência (2004), Meus Outros (2007), Entre as Águas (2011), A linguagem dos Pássaros (Editora Patuá 2014), Vozes & Recortes (Editora Penalux 2015), A licitude dos olhos (Editora Penalux 2016), Na ternura das horas (Editora Assoeste 2017). Conta com diversas publicações em antologias no Brasil e Exterior. Possui publicações em várias revistas, jornais e sites literários espalhados pelo Mundo. Integra a Academia Cascavelense de Letras.

AGUARRÁS

Aguarrásé o mais recente livro de poemas do escritor amazonense Daniel da Rocha Leite. O autor, com reconhecimento adquirido em diversos prêmios, já conta com dezesseis títulos publicados e espraia versatilidade entre romance, conto e crônica. O novo volume veio à lume pelas Edições do Escriba, do Pará.

Aguarrás apresenta um conjunto de poemas originados da intensa perturbação do autor com o silêncio que a página simboliza na linguagem. O livro é sua busca em arrancar da brancura a palavra, ou ainda, sua tentativa de vislumbre sobre o momento inicial da significação no que antes era apenas silêncio. A ideia do papel em branco como metáfora do silêncio é central, a tinta da palavra, por sua vez é o solvente que mancha esta superfície, ou rompe a substância virgem do silêncio. Esvaziada da palavra não haveria existência e não se reconheceria nem a própria humanidade. A palavra dissolve a mudez, ergo vida (criação).

A tentativa de aproximar este momento primordial do rompimento do silêncio faz com que o poeta esvazie sua linguagem de verbos e renda-se a uma intensidade de imagens ao longo das páginas. Aguarrásé perene de versos de grande conteúdo imagético, que se encaixam como um mosaico – ou flashes– estabelecendo coerência na poética de Daniel da Rocha Leite. Como no poema “Espesso”, momento inicial do livro, que espalha um verso por página, assim intensificando o efeito intrínseco do silêncio e contrapondo a palavra como peças que se integram passo a passo. Os versos apontam o surgimento: “caem os pássaros// o/ peso do corpo durante o tempo// o/ peso da palavra durante o silêncio// eu te olho com o meu sangue// acendes o rio”.

Logo ocorre o desdobramento da metáfora central – mais precisamente localizada na idéia que o branco da página suscita – nas possibilidades de um rio. Elementos que compõe o imaginário ribeirinho do Amazonas surgem e o autor é zeloso em usar estes elementos fora do imaginário regional. O surgimento de palavra tenta ser cartografado por elementos como: margens, náufrago, travessia, praia, água, corais, cais, âncora, leito, entre outros. esta exploração não tornada simples, o encantamento com a busca e a complexidade do objeto certas vezes parece naufragar o eu lírico, como parece enunciado pelos versos do poema “Narcose”: “afogado// o teu silêncio ainda respira em mim”.

Cabe observar que a palavra silêncio – assim como sua ideia - é repetida tantas vezes que se torna um rumor interno do livro. A palavra passa a significar seu oposto, abalando o elo entre o som e o sentido. Este último, ponto central na jornada poética de Aguarrás. Uma vez que a ausência de som desaparece, a palavra silêncio encerra um novo paradoxo, entre seu som e o que quer significar. Aguarrás parece nos apontar que certas buscas, encerram em si mesmas as respostas e os objetivos; fenômenos que significam por si só tanto quanto em seus desdobramentos.

Destaco ainda o poema “Alimento”, central e minimalista, comunica-se com os demais como o cerne da metáfora da página e a oposição branco x palavra, que é a tônica do autor em Aguarrás. O poema “Marquise”, por sua vez abordando o nas estrelinhas a chuva, parece correr à margem do tema central, fugindo, ou desviando o pensamento do leitor por um momento. Esta digressão – ou quase – oferece um contraponto lírico com um dos mais belos conteúdos visuais poeticamente instaurados no livro.

Daniel da Rocha Leite é muito consciente com o espaço geográfico da página. Utiliza a liberdade conquistada anteriormente por vanguardas literárias para distribuir os versos por todo o espaço da página. Há o efeito de palavras caudalosas como o rio, que já havia surgido nos versos dos primeiros poemas de Aguarrás. Em outros momentos o verso surge no centro da página como tela emoldurada, ou provavelmente ilha no leito do rio.

Aguarrásé um livro de poemas ágil em sua leitura, com um agradável impacto visual que converge com sua proposta de busca pela nascente da palavra na página. O livro também se abre para uma reflexão estética a respeito do ofício literário, sobressaindo o silêncio e a solidão do autor, inerente do processo de criação. Sua leitura certamente irá atingir não apenas os que apreciam a metalinguagem, mas os que preferem uma lírica profusa em imagens em estado de poema.

Boas leituras.

* * *

Roberto Dutra Jr. é um escritor em resistência, carioca e deslocado. Mestre em Letras, foi editor da Revista Escrita, contribuiu para o jornal Panorama da Palavra e escreveu artigos acadêmicos. Atualmente oferece consultorias literárias, e leciona quase na clandestinidade. É colunista regular do blog literário Zonadapalavra (www.zonadapalavra.wordpress.com). Colabora com a revista Mallarmargens e usa o Instagram (@robertodutrajr) para experimentos fotográficos com a palavra. Alguns de seus poemas foram publicados na antologia Escriptonita (Patuá, 2016). Leia mais textos do autor aqui.

Daniel da Rocha Leite é advogado e licenciado pleno em Letras, com habilitação em Língua Alemã. Mestre em Comunicações, Linguagens e Cultura, pela Universidade da Amazônia e doutorando em Estudos Comparatistas na Universidade de Lisboa. Recebeu em 2007, o Prêmio Carlos Drummond de Andrade promovido Sesc – DF. No mesmo ano foi finalista do Prêmio Machado de Assis pelo Sesc – DF. Por quatro vezes venceu o Prêmio IAP, promovido pelo extinto Instituto de Artes do Pará. Com o romance Girândolas, venceu o Prêmio Samuel Wallace Mac-Dowell, da Academia Paraense de Letras, em 2009. É um dos mais premiados autores paraenses. Possui dezesseis livros publicados entre poesia, contos, crônicas, romance e literatura infanto-juvenil.

Fernanda Fatureto lança Ensaios para a queda, livro de poesia publicado pela Editora Penalux.

O título faz menção ao livro A Viagem Vertical de Enrique Vila-Matas. O início da obra do escritor espanhol começa com a epígrafe de Vicente Huidobro : “Caia/Caia eternamente/Caia no fundo do infinito/Caia no fundo de você mesmo/Caia o mais baixo que possa cair.” A partir daí, surgiu a associação do título Ensaios para a queda com poemas que falam da queda humana – o abismo, a condição falha que conduz a humanidade ao seu limite e também à redenção.

A queda nada mais é que uma abertura à surpresa e às possibilidades infinitas da linguagem: o poema emerge da escavação interior.

No livro, é possível traçar um diálogo com autores que permeiam o imaginário poético de Fernanda, como Paul Celan; Maria Gabriela Llansol, entre outros.

No prefácio, o poeta, escritor e jornalista André Caramuru Aubert afirma que “se todos esses (e outros) ‘antepassados’ ajudaram a fazer da poesia de Fernanda o que ela é, eles não a explicam, não a definem e nem, finalmente, ajudam a classifica-lá. Alguns poemas me parecem quase um romance em miniatura, um daqueles no qual há um gigantesco cuidado formal com cada palavra, mas que lograsse contar toda uma extensa história em poucas linhas.”

Segundo André Caramuru Aubert “os poemas de Fernanda Fatureto explodem, enfim, com qualquer classificação. O que temos aqui são – em perfeita harmonia com uma das minhas definições prediletas sobre o que é um poema – preciosas peças de lirismo concentrado.”

Ensaios para a queda é dividido em três partes: Travessias, Miragem e Polifonia.

Título: Ensaios para a queda

Autora: Fernanda Fatureto

Editora: Penalux

Publicação: 2017

Páginas: 74

Local: Patuscada

Data: 20/10

Horário:a partir das 19 hs

Fernanda Fatureto (1982) é autora de Ensaios para a queda (Penalux, 2017). Bacharel em jornalismo pela Faculdade Cásper Líbero. Participa das antologias poéticas 29 de abril: o verso da violência; Subversa 2 e Senhoras Obscenas. Estreiou com o livro de poemas Intimidade Inconfessável (Patuá, 2014). Possui poemas publicados em revistas literárias do Brasil e nas revistas portuguesas Enfermaria 6 e InComunidade.

Ilustração: Lars Raun

ANTIFÁBULA Nº 1

Cavas com as mãos

úmidas pedras do aquário

Limbos profundos onde peixes se encantam

com suas próprias sombras

Cores escorrem neutras entre os dedos

Não verificas o precipício da tarde guardada.

ANTIFÁBULA Nº 2

Alguns rios gritam descendem

duas verticais penas invisíveis

Águas furtas/ mudas formas

Olhos estrangeiros postados

num leito vazio

de mortos que acenam destros

disformes aguapés de abismos

Da margem esquerda

réstias de limbo traduzem

O cão velho que sangra cinza à beira

Do nada ao centro,

na profundidade da tarde extinta;

Emaranhadas vozes,

palavras despidas de silêncios e silêncio.

ANTIFÁBULA Nº 3

O meu silêncio pode ser medido pela tarde

& suas múltiplas ausências

Texturas disformes de um retalho sem cor

Súbita sinfonia inacabada

A cortar as horas com sua fria lâmina

Estendo-a (colcha de abismos)

por sobre os olhos da cidade

gritos adormecem nos cemitérios

de lápides quebradas

incendiados ciprestes se movem

restos de escombros guardados

da minha voz morta.

O MARCO ANDANTE*

O meu espaço é o nada

A minha cicatriz uma colher de azeite

Meu grito a fina tessitura do canto abstrato

A chama, o resguardo de um ventre exaurido - parir eterno

Acalantos guardados à beira dos precipícios da tarde inteira intacta

Um marco adiante,

Adelante!

Um cavaleiro imóvel

Moldado no concreto

Desdenha!

Desdenhada criatura da estrada

com pés fincados

num canteiro central

movem-se alados

carros autômatos sangrando

ao sol - destinos

A passos largos

caminhas fixo, grotesco

observas - vivo

com o único olho - alto

o impreciso,

o antes, o depois, as formas,

sombras verticais, o nada

do poema vertido

décadas a fio

têmporas de desprezo

silêncios

na cara atônita do poeta

a cara atônita do poeta

MARCO KM 16*

Um estranho marco

posiciona-me ao mundo

Vejo-o da janela, da varanda

de minha infância

Parece caminhar

com suas longas pernas

de concreto chumbado

no canteiro central da rodovia

Possui apenas um olho.

O que enxergas?

Alguém saberá seu significado?

Para mim sempre esteve ali e

permanece

caminhando,

caminhando

sem sair do lugar.

Um curta poético experimental foi realizado pelo jornalista Jesse Navarro com performance do próprio poeta Leandro Rodrigues sobre os poemas O Marco Andante e Marco KM 16, e pode ser visto em:

Leandro Rodrigues,nasceu em 1976 em Osasco -SP, onde reside. Formado em Letras - Pós-Graduado em Literatura Contemporânea, é Professor de Literatura e poeta. Lançou em 2016 o seu 1º livro de poesia: Aprendizagem Cinza pela Editora Patuá. Em 2017 participou do Jornal de Literatura O Casulo Nº 11 e 12 e do livro Hiperconexões 3, Ed. Patuá. Também é autor do blog: nauseaconcreta.blogspot.com.br, e um dos autores da Revista Zona Da Palavra. Possui poemas em diversos sites, revistas literárias e jornais.

The Windmill, de Jules Dupre

Abandono

Orquestrados na noite enluarada,

coaxam sapos... cantam grilos...

piam pássaros noturnos...

Gemidos de amantes

vêm de páramos distantes,

trazidos pela brisa...

Súbito,

da janela escancarada no universo,

ressoando pela noite esplendorosa,

ouve-se a primeira gargalhada.

Calam-se as vozes.

Ecoando pelos vales,

só se ouve a gargalhada.

Riam os deuses zombeteiros,

riam do que sou sou,

riam do que um dia

decretaram que eu seria,

trilhando caminhos traiçoeiros,

tropeçando nas garrafas,

sob o sol ou sob a chuva,

virando calendários...

Bebi todas.

Afundei-me no esgoto das intolerâncias,

me atolei no pantanal dos preconceitos,

estrelas brilharam sobre meu corpo na sarjeta,

o sol me queimou a face adormecida.

No estertor desta vida que se finda,

sob este luar de prata,

só me cercam os vultos das garrafas...

Vazias as garrafas...

Vazia a existência desvalida.

CANAÃ

Nenhum reflexo do sol

no fio das enxadas, foices e facões.

Não brilham os olhos dos fabianos

na retirada dos meios urbanos,

expulsos pela globalização.

Urubus pontilham o céu sem nuvens.

A paisagem é graciliana.

Mãos encardidas caçam piolhos aninhados

nos emaranhados dos cabelos infantis.

Na terra seca se ajeitam, com pouco sobrevivem.

Uma voz comanda, António Conselheiro.

Biblicamente faz brotar esperanças:

terra para os Sem-Terra.

Do árido chão há de brotar o verde.

Canaã.

O sol é uma bola dourada no poente.

Trilham os caminhos, os poucos trastes carregando.

O calor não ameniza, chuva nenhuma.

Se chovesse, uma copa de árvore bastaria,

habituados todos a pontes e viadutos.

António Conselheiro sabe incluí-los sem conflitos.

Teto para os Sem-Teto.

O canavial farfalha verdes esperanças.

Canaã.

Calor sufocante... estrada poeirenta...

Abre sulcos, o suor, na poeira dos rostos,

queimados pelo sol...

Miragem? Os olhos se encantam:

ali o verde das lavouras, pomares e jardins.

Trabalho sobrando para todos.

Contrato nenhum é preciso.

Folhas verdes são mensagens de esperança.

Canaã

Pela ardência dos caminhos, vêm os marginalizados,

mendigos, meninos abandonados, mulheres desvalidas...

Repete-se o milagre da multiplicação dos pães.

Jorra o vinho de tonéis nunca esgotados.

Vinho e pães igualmente repartidos.

Canaã.

E vieram de carro os profissionais liberais,

e a cidade se encheu de doutores;

vieram de avião os empresários

e o azul do céu foi se tornando cinza;

vieram de helicóptero os banqueiros,

e cifrões se infiltraram até nos corações;

vieram nos mais variados veículos, os políticos

e com eles a corrupção;

vieram os corretores

e os bens anônimos tiveram possuidores:

Com-Terra, Com-Teto, Com-Emprego.

O farfalhar dos canaviais se enfraquecia

entre as vozes midiáticas.

Canaã?

Casebres, fumaça, urubus, lixões...

Crianças nas ruas, pedintes nas esquinas...

António Conselheiro é uma pálida lembrança.

Flores do campo crescem na humilde sepultura,

onde pousam borboletas azuis.

Canaã?

Nenhum reflexo do sol

no fio das enxadas, foices e facões.

Não brilham os olhos dos fabianos

na anti-retirada dos meios urbanos...

Do infortúnio de Sísifo

Sou múltipla no tempo.

Múltipla na conduta, no amor, na aparência,

múltipla na rejeição, nas preferências,

em fortalezas e fraquezas se alternando...

Em que buraco do tempo se escondeu

a menina de franjinha na testa,

casaquinho cor-de-rosa de tricô,

sorrindo para o Céu e a Terra?

Onde a que ansiosa esperava Papai Noel,

que gordo e barulhento chegava de repente

e um presente deixava na véspera de Natal?

Em que fiapo do tempo implacável

se escondeu para sempre a aluna nota dez

de inesquecíveis professores nota onze?

Em que momento se perdeu a noiva sonhadora,

ao lado do noivo sério, jurando amor eterno,

como se eterno fosse o amor?

Quem é esta mutável criatura,

qual Sísifo pelos deuses condenado,

sua pedra para o alto arrastando,

buscando a infinitude nos filhos, na Arte,

e um sentido para a vida, nas perguntas sem resposta?

Paralelismo

Despercebidos, silenciosos,

foram se infiltrando nas portas

sem que eu nada percebesse.

Geometricamente se multiplicavam

naquelas noites de eróticos festejos,

quando aos milhares eu podia vê-los

sob a noturna luz das arandelas,

cumprindo festivos sua função maior:

perpetuar a espécie.

Leves, imponderáveis, em esvoaçante

nuvem que se dissipava ao mais leve sopro,

aqueles ínfimos insetos voadores me atraíam,

ignorante ainda dos meios que os nutriam.

Até descobrir que se alimentavam

dos recônditos de minhas belas portas

e tive que optar de imediato

pela morte deles, réus inocentes.

O tempo escorreu em muitos anos.

Invisíveis cupins de certa forma,

de minhas cartilagens, músculos e ossos,

mais e mais se alimentam a cada dia.

Sou agora uma velha porta carcomida

aos poucos devorada pelos cupins da vida

sem que eu nada possa contra eles.

Redenção

Só nós dois, eu e você, mais ninguém.

E a primavera chegando com leves odores,

em formas e cores jamais entrevistas.

De longe, a música, em cordas de sonho.

Nossos corpos liberam emoções reprimidas

de homens e mulheres de todas as eras,

beijos e abraços perdidos no espaço,

sonhos suspensos na dor das partidas...

Das plagas distantes no espaço e no tempo,

qual murmúrio de água cantante,

chegam lamentos de tantos amantes,

gerando arrepios no corpo e na alma

No enlevo do momento único,

no breve encontro, viver a eternidade.

No carinho, redimir a humanidade,

dos sonhos de amor um dia desfeitos.

* Maria Apparecida Sanches Coquemala é colunista de O Guarani, jornal de Itararé - SP -, cidade onde reside. Autora de Pulsar, Círculo Vicioso e oÚltimo Desejo, engloba vários gêneros em sua obra. Participa de antologias, selecionada por meio de concursos, no Brasil, Portugal e Itália.

Retrato da jornalista Sylvia von Harden, de Otto Dix

PÂNICO E ORAÇÃO

Aqui em Lesbos
- rodeado delas –
ergo as mãos ao céu
enquanto inquiro:
safar-me-ei de Safo?
Uma vítima dos versos
em riste, ou serei salvo
pelo soar triste
do gongo?

VERBAL VOLÚPIA

Consultei as cartas, as conchas, os astros,
as trincas, os túmulos, as tralhas,
os tetos enviesados.
As linhas cravadas a fundo nas mãos.
Os auspícios, os oráculos,
as runas e os rumores cegos.
As pirâmides,
as portas que dão para o nada.
Os raios, as labaredas,
o insólito reflexo da lua.
Os presságios, as presenças,
as possessões.
Os terreiros e os arrepios
de um passado inteiro.

E vi um rosto bem nítido
no borrão da xícara de chá.
E imaginei a tua ternura estampada
nas vísceras de um pardal esventrado.
Enquanto vasculhava por pistas
e espreitava por frestas.

Ousando pérfidos palpites
com base em provas improváveis.
E ossos, e pedaços de tuas vestes.
Constituía planos pueris.
Como quem colheu búzios
para interrogar o silêncio
e obteve como resposta
só o eco da própria voz.

Agora, resta-me ser aquilo
que para mim inventei.
Deixa-me invocar as respostas
como quem invoca, das cinzas,
uma verdade definitiva.
Com o rigor de dúvida de um sábio
e a escancarada convicção de um louco.

E que venham
profetas, padres e pajés.
Os quiromantes, os necromantes,
as pitonisas da Tessália -
seja lá o que for, que venha!
Os filósofos, os moralistas,
os cientistas da matéria,
os juízes da impávida certeza.
Ou marginais, ou bon-vivants,
adoráveis embusteiros,
adoráveis conselheiros -
por que não?

Que venham todas as vozes
da verdade inventada.
Para que se satisfaça, em mim,
esta ignorância que é ávida.
E que uníssonas,
num coro de deboche,
digam-me tão somente aquilo
o que espero de antemão ouvir.

Terei, assim,
ligeira impressão
de que sei de tudo.

Retrato do advogado Hugo Simons, de Otto Dix.

APRENDIZAGEM

Aprendo sobre as coisas
só depois de perdê-las por completo.

Dantes não poderia supor
quanta falta me fariam.

Enfastiado que estava
de tanta e tamanha presença.

Que deixava de senti-las por perto.
As coisas. E sentia-as melhor
na distância.

Dantes não poderia dizer
o quanto é que me tocavam.

E se de fato tocavam ou não, não saberia.
De tão enfadado pensava-me.

Quando vejo-as ir ao longe
é como se as visse pela primeira vez.

Quando por fim constato que se foram
é como se finalmente as visse.

Aprendo sobre as coisas
no momento em que as quero de volta.

Tarde, entretanto,
para reavê-las.

PREMISSAS

Moldam-se
os grandes.
Refazem-se
os ídolos de pedra.
Nesta geração do limbo
ou no limbo desta geração.

Eis
o mais lívido desespero
já captado em vídeo.
Produto televisivo
da mais alta definição.
Eis uma arena romana.
Eis uma obra-prima.

A realidade
acontecendo em volta.
Prestes a acontecer.
Quase que acontece.
Aconteceu: nem vi passar.
Quando dei por mim,
já era manhã seguinte.
Perdi o lance.
Perdi a festa inteira.

Mas amanhã
haverão outras notícias,
mais jovens e mais frescas,
e é por isto que não me importo
com o sofrimento de ninguém.
(Há tanto que sofrem mais
a todos os instantes,
que não é possível haver,
dentre as dores, alguma que seja
a maior de todas).

Convenço-me fácil.
Sou pouco inteligente.
Aguardo por um futuro brilhante
como o que mamãe, vidente,
previu para mim.

Prostro-me entre os grandes
admirando-os ou invejando-os
distraindo-me do pensamento
de que o sol não se reserva a mim.

Tenho na língua
uma tréplica aguda:
sou produto de geração gasta.
Toda revisitada de antemão.
Prevista por teoristas e profetas
como sendo a geração do fim.
Fim do que - de quem -
não me pergunte.
Reproduzo apenas
o que ouvi dizer.

Desta geração
os analistas não dão conta.
As ciências não mais concluem.
As religiões, por fim, se calaram.
São três as premissas:
O passado é uma casca solta;
O futuro é uma granada-relógio;
E o presente
é só o intervalo de tempo
entre uma coisa e outra.

Mas há tantos a sonhar
com tanta ênfase...
Moldam-se os grandes
novamente.
E os menores, coitados,
que se adequem
às novíssimas proporções.

FLOR QUE SE CHEIRE

Ela pinta a boca e o rosto para dar-lhes a solidez
imóvel de uma máscara.

Fazer-se planta, pantera, diamante, madrepérola,
misturando a seu corpo flores, peles, búzios, penas.

Para que não a reconheçam logo à primeira vista,
escova os cabelos com velada obstinação.

Quer a crina sedosa dum cavalo que viu em sonho.
Quer da beleza o mais puro dos disfarces.

Como uma ladra fascinada pelo risco que corre,
é profunda em sua má-fé.

A pobre santa agora está num garden-party.
O rosto impávido, irresoluto.
Como é bela!

Mas digna de pena:
por debaixo da mesa, sem que ninguém perceba,
ela corta as coxas com uma navalha.

Arranha-se,
queima-se com cigarros acesos.

Enquanto fala consigo mesma:
"Doida!... Estás doida!"
A máscara continua intacta.

Desafia o futuro amante
que nunca teve - e nem terá -
como se dissesse:

Não me infligirás nada de mais odioso
do que o que inflijo a mim mesma.

Nua, diante do espelho,
ser estranha lhe é motivo de orgulho.

"Nós morremos todas aos 15 anos", disse-lhe, certa vez,
uma jovem moribunda. Desta frase ela guardou o som e o
gosto.

Sabe-se desde já que não encontrará o amor,
mas encontrará por fim a poesia.

Embora, nesta altura
coberta até o pescoço de absoluta indiferença
no vazio que vier a desenhar para si própria.

Talvez acabe como a sua mãe, silenciosa,
com um avental azul e chaves nas mãos.

E os ruídos de sua existência prévia
sejam só a banda sonora
a embalar a cena

De sua tão aguardada
redenção.

Lucas Schlemper. Escritor e poeta catarinense, iniciou suas atividades literárias no ano de 2008. Atua nas áreas de revisão de texto, preparação de originais para vias de publicação, tradução, ensino informal (oficinas de criação) e gestão de projetos e concursos literários. Autor do livro "Cá Entre Nós - Odes de Alusão & Ilusão". Mantém o blog Verbal Volúpia.
Sente irresistível atração por tudo o que é obscuro, hermético e misterioso.

[O QUE ME APOIA ?]

O que me apóia?

Na quadratura de zero, no triângulo do desejo, nas pirâmides do ar ou nos campos da história? Nos ventos que se evaporam dos cemitérios ou em uma pomba faminta? A flor tem um buraco no final? A borboleta não é a mesma coisa que uma chama?

Devo perguntar como esse mundo vai acabar ou como esse inferno começou?

Como fazer amizade com os lobos, mata essa humanidade agachada nas minhas garras.

Meus olhos se ajustaram à minha visão e a isso, acompanho em seu país o perfume de uma rosa morta.

As feridas umedecem o vestido de um céu pobre que aprende a cantar com a gente:

O passarinho está passando

A gaiola não tem fim.

O sol ama os caminhos maias.

[NESTE MOMENTO...]

Neste momento, o ar está de luto.

Meu olhar muda a tampa do real desde que eu dei minha visão à luz das lendas.

As imagens que ignoram o mutismo são expressas apenas em sussurros.

Os olhos são cerejas pretas

Pontes de poeira flutuam nos degraus.

Por que essa incapacidade de não se intoxicar com a época, mas com frascos de sangue e partículas de átomo?

Por que não saber dançar sobre os cadáveres de nossos amigos e entes queridos?

O sol ama os caminhos maias.

[NO FINAL, VOCÊ FINALIZARÁ SOMENTE ...]

No final, você acabará sozinho, índio vermelho, meu irmão, pois nada se dispersa melhor no ar do que a solidão.

O auto é como a areia, sem semente. O eu é uma nuvem cósmica.

Old-San Angel Inn

Gisèle-César-Afif. O Líbano em miniatura.

Há um restaurante em um bairro histórico. O cliente mistura-se com a poeira da história, com o ouro, os cavalos aproveitados, selados com montanhas, puxando o olhar do tempo.

O efêmero jamais precisou da eternidade.

O eterno precisa do efêmero.

Há um par de quadris neste restaurante em forma de asas que falam a linguagem das nuvens.

Uma mulher aliviada ! Sua cabeça é uma copa em flor. Suas coxas, duas encostas de um vale.

Os cavalos e os cavaleiros dos desejos se encaram dentro do peito.

Tradução livre de Marcelo Ariel de três poemas da versão em espanhol do livro Zócalo feita com a colaboração do Google Tradutor e do Dicionário Online de Espanhol-Português

POEMA INCONCLUSIVO

O que te espera,

meu amigo,

nesta próxima noite

passada é sempre

inconclusivo de nascença

ou criação mesmo

em testamento

sempre inconclusivo.

Mesmo que trocasse

cachaça por chá

numa sala grande com futon

que morresse a ideia fixa

por triângulo pubiano

de passante alegorizada

que escrevesse dísticos

espirituosos leves e burros

sobre porra nenhuma

que se rebelasse todo

contra a tirania desta

liberdade corcunda e manca

seria mentiroso

mas ainda sempre

inconclusivo.

ET IN ARCADIA

Mas quem diabos não é desterrado

neste mundo de ontem hoje a tarde,

nosso eterno domingo na história do

universo?

Quer dizer,

quem diabos,

em nome de deus,

continua dando meia pataca

ou peido – o caralho que for –

para ente invisível/

acidente metafísico

externo ou

(dizem otários que há)

quiçá interno,

incluso aí o supracitado

neste domingo tão calmo

enquanto a humanidade toda

dorme triste quase

bêbada no tapete

embalada pelo som

morto implacável massacrante

do sempre mesmo jogo

do Campeonato Brasileiro?

AMOR É TUBARÃO QUE MORRE DE SEDE

Karbunkov carregava o mundo

com a cabeça do pau.

Passeava querubins sobre o falo,

depois encantava animais

de toda família de peçonha

com balangadas ao poente

no deserto do Arizona.

Karbunkov possuía olhos tristes,

corpo manchado e peludo de hiena

e um sorriso arreganhado

escarrado na cara do universo

que armava quando sentia dor.

Faltavam-lhe duzentos dentes

mas o restante bastava

quando morria por toda paragem.

Karbunkov gostava de flores,

contou-me certo dia claro demais,

sonhava sempre com uma orquídea

carnuda e bonita que nunca tocou –

parecia um pouco incomodado

quando se calou sorrindo.

DA DESTRUIÇÃO DO OUTRO

O golpe certeiro na cervical

do que se poderia compreender,

que seja de punho ou de voz,

importante é devassar

o miolo comum do alheio.

Descortinar carnes,

adentrar o âmago,

todo amor agressão.

UM PRIMEIRO AMOR

éramos casal contente

sentado no estacionamento

dando o resto do lanche

para montes de formigas

grandes e pequenas

pretas e marrons

que julgaram muito pouca

a comida caída do céu

e guerrearam e mataram

e também desmembraram

umas às outras

guardamos silêncio

sua mão sobre a minha

calamos o assunto

quase horrorizados

não foi difícil notar

cravado num instante

o inegável indício do fim

de nós naquele abraço e

de tudo mais sobre a terra

Galeria: Alexei Bednij

Marcelo Pierotti nasceu em Tatuí e vive em Sorocaba, cidade que escolheu como sua. Já morou em outros aglomerados humanos no interior e por algum tempo em São Paulo, de onde fugiu com o filho pequeno há pouco. É autor de poemas espalhados por revistas como Raimundo e Escamandr, do livro Domingo no Matadouro (publicado na primeira Coleção Patuscada, da Editora Patuá) e de mais alguns outros volumes que podem (ou não) ser publicados logo mais. Gosta de algumas coisas e desgosta de tantas outras como, por exemplo, falar de si.

imagem.: flora borsi

ínfima lavoura
apalpo esta cidade branca – distância pouco a pouco calcinada – (entre o) corpo aberto, à revelia das tocaias, (e o) país sem nome. | entro na cidade estrondo. não só dos mortos. que se acumulam brandos. não só dos mapas. em casas subterrâneas. | exibo o frágil. na trilha movediça (entre os) cicios e o campo de batalhas. e aqui na minha testa, escrito em brasa. | estendo um mapa da cidade sopro. e arremesso a cifra – ínfima lavoura – entre a nudez e o incomunicável.

E TUDO RESISTE À FORJA
Pluma, atalho, água e fumo: vida curvilínea. | O perfume emoldura o mistério. | O que sobe e some. Rastro de toda intriga: da violência ao êxtase. | Digo: o comediante, o de língua ágil | Fala contundente. A cantora lírica. O tira-dentes. | A trapaça do homem triste. O zunido da vespa. | A beleza. | A que entorna | Silêncio. | Cheio | De agulhas luminosas. Cristais elétricos. | Jorro. | De algo pleno. | E leve. | O suposto infinito | Entregue | Na coleção de cifras. Toda matéria | É um ponto dolorido. | E esvaece. | Filigrana de uma sensação aberta. Por exemplo, esta. | Que se inventa dentro | Da ferida aberta. | Som-desenho. Sílaba. Som dentro da cabeça. | Espiral de filigranas | Como um credo. | Barca-ilíada. Espelho | | | O próprio corpo, como toda travessia, dentro | (Da sensação aberta). | Pele. Como livro. | Amálgama de ilegíveis. De espaço e pulso. | Onde o fluxo | De sangue | Altera ||| O tom. | E chove. Dentro do sonho. Chove.| O pássaro flutua. Na pauta entre os dedos. ||| Antes do voo (o voo). Antes da música (a música). | E TUDO RESISTE | À FORJA. | Destrói sílabas. Burla | Cada linha úmida | De pele a pele. ||| Até que o sangue menstrual encharca a cidade. | E estamos lúcidos. | A vida sibila. Depois perfura | A terra. | Dorme no poço | Como a deusa | Agora talhada em pedra. | Perto dos papéis | Balofos de clareza. | Há muita elegância | Nas megalópoles | Sobre o cancro. Sobre a lepra. | As pálpebras abertas | Entre as mandíbulas | Carne violeta. ||| Dor onírica | De uma dor. ||| Em carnadura exuberante. | A própria pele. | A própria pele. | Enquanto as luas se cruzam em falhas barulhentas. | O esquecimento traz martelos. | Estribilho. | Das perdas. Dos espaços desolados. ||| Um encanto impreciso contorna outra música. | Uma elegia canta outro mistério. | Ponho a concha do ouvido | Na tua boca: ( ) Digo: Fica, fica. | Faço um furo neste canto. | A morte é a sombra do fio que ele deixa | Passar.

beira do mundo
“O fogo acabará por consumir a própria fornalha” – John Donne. Baralho de sílabas na “mesa de águas”. Suave é o barulho das “marcas marinhas”/nesta fornalha incendiada. O dialeto/ deste país marítimo. Asma/ a debulhar delírios/na ilha sem margens. PORQUE TUDO O QUE É VIVO ESCAPA. Com este brilho sonâmbulo de tudo o que é vivo. Pele. Pluma. Manada – em fuga – (acende) n’água/o que cai, sílaba a sílaba. Até esta asa. De ave ancestralíssima. Rasgo dentro da espuma. Da nudez inatingível. Baralho incendiário/dentro do jogo incendiado. Como os degraus que caem/ enquanto subimos. //Aos abismos aéreos. [Mas é justo falar do de cima, se o de baixo nem sabe onde colocar os pés? – Hilda] À beira de tudo o que queima. Beira. [“Eu sou a beira do mundo.” – Estamira] De tudo o que respira – ferido e ofegante – neste campo. Branco e de flores brancas. A rolar dentro do escuro. [“Reino dos bichos e dos animais é o meu nome.” – Stela do Patrocínio] Como laranjas frescas derrubadas/ de uma cesta. A rolar. Dentro/ da máquina/ de luz. Olho aberto. Colher. Recipiente/alquímico. Ilha de miragens. Sem margens. O que está aberto./Aberto. [“Romper a linguagem para tocar na vida” – Artaud]. Casa líquida. Entre a ruptura/ e o tempo-réptil/no templo sem muralhas. //O que é fecundo. Crepita.

(uns estilhaços)

29.08.17

meu ofício é traduzir o invisível | e como ouço | enquanto ouço | o alheio musical: minha própria língua | refeita em clareiras de sentido || crio isto: o que só pode decifrar | o próprio enigma | e nesse gesto rearranja cada cifra || desenho este lugar fora dos mapas | e em cada fragmento de sentido | finco a inaugural cartografia

31-08

Olhos erguidos e arrancados

por prédios de orelhas.

A noite foi apagada

como um pássaro morto

sopro de esquinas vazias

por córregas ruas acesas

o velar de laranjas velas.

Sorvo das escumas

sobre o pasto de concretos

e asfalto, Alfenas

morrera e morena.

Não sei em que calçada

deixarei minhas coxas.

Acende os metais

do afar das horas

elas nunca serão as mesmas

guilhotinada por pálpebras

e perdidas em correnteza

de suas veias.

05-09

As paredes ensolaradas não entendem por que de minha certidão. Fora de minhas razões formigas, um vácuo respirar espera o retirar sapato de aperto dos dias em caixas métricas. Em um dobrar de pernas, empanzino uma velhice pusilâmine de meias.

Fora de minha sala manam ouvidos de nuvens minerais, pústulas abrem poços na enfermidade de terra, uma espada verde é erguida. Céus tempestuosos acusam imaterialidade. E escuto seu badalo.

As serras serão coroadas e me desfolharei neste preamar de ventos. Sem renascimento, azedam meus vinhos grãos. Apodreço nozes de meus tornozelos.

E caminha paulatinamente a revelação de relevos defumando-se minha pele. Na desistência das flores no cansaço, um homem sinceramente sombrio sorve as luzes dos cômodos e me olha pote de vidro. Pronto para ferir com lanças d'águas.

Rastros detalhes de lençóis de alabastro me sentam. Empertigam nuvens para me espiarem deitado. Chovem silenciosos cavalos de pianos. Coma-se o espanto dos raios.

Não há nascimento, estou natimorto espantando o adejar de sombras da solidão, algas envolvem cabelos e mortos. Em constante levidade meu queixo se alumínea e sirvo uma cabeça em bandeja.

No corredor de ausências, a casa não me faz o mesmo que tanto vivi nela, uma ferrugem me beija e escorro por sua face moeda. Uma casa sentinela dentre casas apagadas cultiva insônias meticulosas, que sentam garrafa de vodca.

Estou mitigado em remanso, mar de estômago, cintura de horizonte, a sair pelo assombrar dos ciprestes, atordoado ou defunto. Revestido para existir. Despido para não existir. Viúvo de noites não testemunhadas.

08-09

Apedrejam adejam

estúpidas moscas

este beijo dilúvio

na palma da noite.

Ampara a uva

lâmpada bexiga

álcool de fogo água,

único fósforo,

enquanto se esvai

de suas roupas

azeite derramado.

Automóveis noturnos.

Postes cravam

corações inconstantes

lúmen sem mãos

cestos de relógios

gestos danificados.

Enterram-se beijos

jáspeos pés ausentes

e se desprende

pontes entre árvores.

Solitários cumprimentos.

Alvacentas razões

de luzes rarefeitas

diluem estrelas

no brilho negro

de amargo sabor.

Atém aos olhares

de estômago seco

as ruas lambem

vozes submergidas,

coxas sem mulheres.

E o passo bêbado

costuras as ruas

sobre meu peito.

14-09

Sibilar de chamas

Raia águas frias.

Almas medulas veias

Espantadas por marulho

Deixarão o curso

Mas não o zelo

De seus cabelos.

Haverá entulhos

De destinos.

Significativos passos

De cascos afundados.

Serão meu ouvido

Derramado e enamorado.

29-09

Cansaço besoura olhos, caem, após esbarrar em véu céu.

Madrugada evapora e deixa nave baleia.

Parte fogueira deserta. Praças de carcaças despovoadas.

Um filme de fumaça dança solitário.

Dorsos pastos velam a cidade de mastros postes árvores.

Constante morte de fotografias. Ruas rápidas e sombrias.

Murmuram nostalgias impossíveis. Conspiram o sabor das águas.

Neste rio paralelipípeda poeira, vigia céus, ombros ouvidos.

Feridos por sede, à sorte e azar de chuvas tempestivas.

Há um pertuito de espaço claridade, brilha anel solidão. Joia perdida.

Afagam ipês, piedosos ipês. Atônita velhice, conhecida e manemolente.

Pássaros agudos estão em inermes assembléias cirandas. Não se resolvem.

Não acerta tempo nesta relógia corrida, descansam desesperos e derrotas.

Entretêm-se mortos, roupas jogadas e a razão de uma toalha molhada.

Não há porvir, não há cinta nas gerações de fantasmas.

Derrama gozo luminoso e virtual. Aparências editadas.

A razão é uma delimitação de margens. Água de espelhos disformes.

Constrói-se na fragilidade dos seixos a dureza das agulhas.

Uma simples manhã destrói novamente tudo com sua pecaminosa suavidade.

01-10

Cortinas chuvosas cortam meu pescoço.

Minha mente se vai com as calhas d'águas.

Adentram o solo, seus segredos mortos.

Trovões resvalam cabelos. Veias ralas.

Folhas estômagam terra molhada

Digere o despertar das sementes.

Testa metálica costura seu frio.

Medo vapor d'água. Medo dos músculos.

De pulmões asas em vôo submerso.

Na solidão de uma tempestade

Caminhando sem passos, vou-me sujando

de seus próprios estalos de chuva.

Galeria: Mike Davis

Lucas Alvim, nascido em oito de abril de 1990 em Areado-MG, é um típico e pacato mineiro fã de Rock Progressivo que escreve poemas. Publicou Maço de Março em 2013, finalista no Prêmio Gloria de Sant’ana 2014, e em 2014 publicou Exergia, segundo lugar no Prêmio LiteraCidade jovem 2014 categoria poesia, ambos pela Editora LiteraCidade. Também possui participação em Antologias. E foi menção honrosa com o Livro das Evaporações no Prêmio LiteraCidade 2015, categoria poesia. Em 2016 lançou Contorcionismos pela Penalux, e depois fez mais nada.

Pasolini, do Neorrealismo ao Cinema Poesia sobre o cineasta italiano pela editora Laranja Original, o livro está indicado ao prêmio Jabuti de 2017 na categoria “Arquitetura, Urbanismo, Artes e Fotografia".

Não é possível

Tocar a realidade

Com os olhos

Língua universal

Epilepsia espiritual

Epifania cotidiana

As danças da vida

Santas e profanas

Os toques das mães

De Roma

As barbáries

Dos Bolsonaros

O fascismo pregador

O lado torto

Da vida

Um resto de comida

No teto

Um protesto

Abafado e censurado

Um diagnóstico

Atrasado

Nu e sentado

Vendo o grande

Museu de novidades

Onde o tempo não para

E as comadres das igrejas

São como hienas

Que comem merda

E arrotam

Na cara

Dos desprovidos

Esvaziados

Olhos midiáticos

Ocos discursos

Atrasados

Fantoches sem alma

Juventude do vaco

Estamos todos

Em perigo

Sujos e mal lavados

Nem torrentes

De água

Nos limpa

Do lava-jato.

Davi Kinski traz em sua bagagem uma carreira no teatro, pelo cinema e na literatura. Formado como ator pela Actor School Brazil e em cinema pela Academia Internacional de Cinema, Davi dirigiu sete curtas-metragens, dentre eles, Cineminha. Foi convidado a participar do Festival Italiano Curto In Brae do Portland American Film Festival.Ainda como ator passou por diversas escolas, entre elas FAAP, Chateaubriand e Studio Fátima Toledo. Participou do filme Nome Próprio, de Murilo Salles, que lhe rendeu a indicação de melhor ator no Festival de Gramado de 2008.Davi também atuou em 5 curtas metragens exibidos em diversos festivais.No teatro, encenou Aurora da Minha Vida, Lisístrata, Bailei Na Curva e O Grande Jardim das Delícias de Fernando Arrabal. Em 2011 encenou seu primeiro monólogo ‘Lixo e Purpurina’ baseado em textos de Caio Fernando Abreu, cumprindo uma temporada esgotada no SESC Pompéia. Em 2012, abriu sua produtora a Play Cultural, uma das produtoras responsáveis pelas últimas temporadas de Bibi Ferreira em São Paulo entre outros projetos.

Atualmente grava seu primeiro longa documentário "POEMARIA" onde se debruça em registrar a poética de nossos tempos,e está em processo de construção do documentário SEXO.DOC inspirado no site Pau Pra Qualquer Obra.

Davi lançou seu primeiro livro de poesia Corpo Partidopela Editora Patuá, que se encontra agora em tradução para o francês e o livro biográfico Pasolini, do Neorrealismo ao Cinema Poesia sobre o cineasta italiano pela editora Laranja Original, o livro está indicado ao prêmio Jabuti de 2017 na categoria “Arquitetura, Urbanismo, Artes e Fotografia”.

AS JAULAS

Lá fora há sol.

Não é mais que um sol

mas os homens o olham

e depois cantam.

Eu não sei do sol.

Eu sei a melodia do anjo

e o sermão quente

do último vento.

Sei gritar até o amanhecer

quando a morte pousa nua

em minha sombra.

Eu choro debaixo do meu nome.

Eu agito lenços pela noite

e barcos sedentos de realidade

dançam comigo.

Eu oculto pregos

para escarnecer meus sonhos enfermos.

Lá fora há sol.

Eu me visto de cinzas.

LAS JAULAS

Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

FILHAS DO VENTO

Vieram.

Invadem o sangue.

Cheiram a plumas,

a carência,

a pranto.

Mas você alimenta o medo

e a solidão

como a dois animais pequenos

perdidos no deserto.

Vieram

incendiar a idade do sonho.

Um adeus é sua vida.

Mas você se abraça

como a serpente louca do movimento

que só se encontra a si mesma

porque não há ninguém.

Você chora debaixo do seu pranto,

você abre o cofre dos seus desejos,

e é mais rica do que a noite.

Mas há tanta solidão

que as palavras se suicidam.

HIJAS DEL VIENTO

Han venido.

Invaden la sangre.

Huelen a plumas,

a carencia,

a llanto.

Pero tú alimentas al miedo

y a la soledad

como a dos animales pequeños

perdidos en el desierto.

Han venido

a incendiar la edad del sueño.

Un adiós es tu vida.

Pero tú te abrazas

como la serpiente loca de movimiento

que sólo se halla a sí misma

porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,

tú abres el cofre de tus deseos

y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad

que las palabras se suicidan.

SOMENTE

já compreendo a verdade

explode em meus desejos

e em minhas desgraças

em meus desencontros

em meus desequilíbrios

em meus delírios

já compreendo a verdade

agora

a buscar a vida

SOLAMENTE

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas

en mis desencuentros

en mis desequilibrios

en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora

a buscar la vida

SUA VOZ

Emboscado em minha escrita

canta em meu poema.

Refém de sua doce voz

petrificada em minha memória.

Pássaro preso em sua fuga.

Ar tatuado por um ausente.

Relógio que pulsa comigo

para que nunca desperte.

TU VOZ

Emboscado en mi escritura

cantas en mi poema.

Rehén de tu dulce voz

petrificada en mi memoria.

Pájaro asido a su fuga.

Aire tatuado por un ausente.

Reloj que late conmigo

para que nunca despierte.

O MEDO

No eco das minhas mortes

ainda há medo.

Você sabe do medo?

Sei do medo quando digo meu nome.

É o medo,

o medo com chapéu preto

escondendo ratos em meu sangue,

ou o medo com lábios mortos

bebendo meus desejos.

Sim. No eco das minhas mortes

ainda há medo.

EL MIEDO

En el eco de mis muertes

aún hay miedo.

¿Sabes tu del miedo?

Sé del miedo cuando digo mi nombre.

Es el miedo,

el miedo con sombrero negro

escondiendo ratas en mi sangre,

o el miedo con labios muertos

bebiendo mis deseos.

Sí. En el eco de mis muertes

aún hay miedo.

FESTA NO VAZIO

Como o vento sem asas preso em meus olhos

é a chamada da morte.

Só um anjo me enlaçará ao sol.

Onde o anjo,

onde sua palavra.

Oh perfurar com vinho a suave necessidade de ser.

FIESTA EM EL VACÍO

Como el viento sin alas encerrado en mis ojos

es la llamada de la muerte.

Sólo un ángel me enlazará al sol.

Dónde el ángel,

dónde su palabra.

Oh perforar con vino la suave necesidad de ser.

NAUFRÁGIO INCONCLUSO

Esse temporal a destempo, essas grades nas meninas dos meus

olhos, essa pequena história de amor que se fecha como um

leque que aberto mostrava a bela alucinada: a mais

nua do bosque no silêncio musical dos abraços.

NAUFRAGIO INCONCLUSO

Este temporal a destiempo, estas rejas en las niñas de mis

ojos, esta pequeña historia de amor que se cierra como un

abanico que abierto mostraba a la bella alucinada: la más

desnuda del bosque en el silencio musical de los abrazos.

A DANÇA IMÓVEL

Mensageiros na noite anunciaram o que não ouvimos.

Buscaram debaixo do uivo da luz.

Quiseram deter o avanço das mãos enluvadas

que estrangulavam a inocência.

E se esconderam-se na casa do meu sangue,

como não me arrasto até o amado

que morre atrás de minha ternura?

Por que não fujo

e me persigo com facas

e deliro?

De morte foi tecido cada instante.

Eu devoro a fúria como um anjo idiota

invadido por malezas

que o impedem de recordar a cor do céu.

Mas eles e eu sabemos

que o céu tem a cor da infância morta.

LA DANZA INMÓVIL

Mensajeros en la noche anunciaron lo que no oímos.

Se buscó debajo del aullido de la luz.

Se quiso detener el avance de las manos enguantadas

que estrangulaban a la inocencia.

Y si se escondieron en la casa de mi sangre,

¿cómo no me arrastro hasta el amado

que muere detrás de mi ternura?

¿Por qué no huyo

y me persigo con cuchillos

y me deliro?

De muerte se ha tejido cada instante.

Yo devoro la furia como un ángel idiota

invadido de malezas

que le impiden recordar el color del cielo.

Pero ellos y yo sabemos

que el cielo tiene el color de la infancia muerta.

A CARÊNCIA

Eu não sei de pássaros,

Não conheço a história do fogo.

Mas creio que minha solidão deveria ter asas.

LA CARENCIA

Yo no sé de pájaros,

no conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas.

A ÚLTIMA INOCÊNCIA

Partir

em corpo e alma

partir.

Partir

desfazer-se dos olhares

pedras opressoras

que dormem na garganta.

Hei de partir

não mais inércia sob o sol

não mais sangue devastado

não mais fila para morrer.

Hei de partir

Então avante viajante!

LA ÚLTIMA INOCENCIA

Partir

en cuerpo y alma

partir.

Partir

deshacerse de las miradas

piedras opresoras

que duermen en la garganta.

He de partir

no más inercia bajo el sol

no más sangre anonadada

no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 1936) foi uma escritora e poeta argentina. Seu nome verdadeiro era Flora, o pseudônimo Alejandra foi criado em sua adolescência. Faleceu aos 36 anos, em 1972, ao ingerir uma dose excessiva de soníferos. Alguns de seus ensaios poéticos foram dedicados a Erszebét Bathory ou Elizabeth Bathory como em La Condesa Sangrienta (1967), à obra de Julio Cortázar, Silvina Ocampo, André Breton e Antonin Artaud. Seu primeiro livro foi La última Inocencia (1956) e o último El Infierno Musical (1971). É considerada uma das maiores poetas argentinas do Século XX.

Mariana Basílio (Bauru, 1989) é uma poeta e tradutora paulista. Autora de Nepente (Giostri, 2015) e Sombras & Luzes(Penalux, 2016). Atualmente trabalha em seus dois próximos livros, Tríptico Vital (premiado no ProAC 32/2017), e Megalômana. Paralelamente, traduz uma antologia de poetas americanas do Século XX. É colaboradora dos portais Zonadapalavrae Liberoamérica. Tem poemas, entrevistas e traduções em diversas revistas do Brasil e de Portugal, entre elas: Alagunas, Diversos Afins, Escamandro, Garupa, Germina, InComunidade, Mallarmargens, Oceânica, Odara, O Garibaldi, Rai


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Versar o Corte

                                                    Demétrio Panarotto

   recortar
     cortar de novo
     tantas vezes
     se possível for
     se não for
     versar o corte
     reeditar
     qual é o significado
     reescrever
     o sentido da espera
     ressignificar
     aquele que passou despercebido
     que pode ser visto de outro modo
     com luz e som
     corta edita pede patrocínio
     faça você mesmo
     uma câmera sempre
     uma câmera que desatina o verso e o alimenta nas brechas do silêncio e do
ruído
     muitas brechas
ruído e silêncio desatinando
     e depois
ruído
     e silêncio
     mas assim óh
     e câmera
     sempre uma câmera
     versar de novo
     outra vez
     remontar
     ao fundo ou à frente uma narrativa
     ou a (aparente) falta dela
     a falta como opção
     corta tantas vezes possíveis e se possível inimagináveis
     já é outro verso
     outra perspectiva
     a mesma
     desnecessariamente a mesma
     sendo a outra da outra
     a outra
     corta.

*************

Quinta Maldita
Todas as quintas às 23h
Ouça pela Desterro Cultural: www.desterrocultural.com.br
Contato: quintamaldita@gmail.com

Os programas anteriores são disponibilizados
para download e compartilhamento em:

www.desterrocultural.com.br/quinta-maldita

www.mixcloud.com/desterrocultural

Idealização: Demétrio Panarotto
Colagem e mixagem: Marcio Fontoura

Demétrio Panarotto nasceu em Chapecó-SC, em 1969. É doutor em Literatura e professor universitário. Publicou, dentre outros, Ares- Condicionados [Nave, 2015], O assassinato seguido de La bodeguita [Butecanis Editora Cabocla, 2014]; “15'39”” [Editora da Casa, Alpendre 2010], Mas é isso, um acontecimento [Editora da Casa, 2008], mais alguns discos e alguns filmes. Vive em Florianópolis-SC.

Lançamento do livro: "Novena para Pecar em Paz" antologia de contos

"Fluxos de Pensamento" de Marina Moura

MANDÍBULAS - JANDIRA ZANCHI

Poeteu II - Reinoldo Atem

Sentido figurado e outros poemas de Marcos Samuel Costa

5 POEMAS DE JOÃO AUGUSTO

"LAIKA", POEMA DE ALEXANDRE GUARNIERI

Na ternura das horas - Tere Tavares

ROBERTO DUTRA JR. RESENHA DANIEL DA ROCHA LEITE

Lançamento em São Paulo de "Ensaios para a queda" de Fernanda Fatureto

5 poemas inéditos de Leandro Rodrigues

Cinco Poemas de Maria Apparecida Coquemala

Cinco poemas de Lucas Schlemper

Três poemas de Adonis

5 poemas de Marcelo Pierotti

inéditos em livro (poemas) | Maiara Gouveia

6 poemas inéditos de Lucas Alvim

Pasolini Way of Life - Davi Kinski

Dez poemas de Alejandra Pizarnik, por Mariana Basílio

Quinta Maldita #5 - Demétrio Panarotto