5 poemas de "Identidade" de Daniel Francoy

Fala-me Conrad de um tempo,

ou melhor, de uma latitude

que ultrapassada impede

qualquer regresso –

como se o destino de um homem

fosse descer por uma luz vacilante

degrau após degrau.

Sujamo-nos, não há outro caminho

que não seja ter as mãos sujas.

Sujamo-nos e são as mãos sujas

o último elo a romper-se.

Por elas passa o ouro conseguido

a um custo indizível,

o perfume de amores enlouquecidos,

as flores que colhemos quando

muito jovens ou muito cansados.

O último elo a romper-se porque

da luz mais gasta permanece o pólen.

Se ao menos não houvesse dúvidas:

é aquela hora de bruma e de medo

e a relva, amanhecendo úmida,

tem como raízes  vísceras misturadas.

Se ao menos soubéssemos: sob o luar

Joana D’Arc é queimada e ascende

ainda mais translúcida do que a brisa

desfeita pela fuligem – é aquela hora

de árvores inertes e muros ensanguentados.

Se ao menos contemplássemos: arde

a cidade e somos nós os saqueadores,

nós os negros, nós os gregos, nós as troianas

deixadas ao estupro, aterrorizadas

por uma suspeita que jamais se confirma.

O que será esse rumor? Ratos

correndo no forro dos telhados ou torvelinhos

de vento uivando durante a madrugada?

Se ao menos uma palavra nomeasse

a pedra escura queimando o peito –

mas não: é meio-dia, faz sol

e a praça central se afoga em claridade.

Saber escavar, escavar sempre

a terra podre e depois escavar

a sombra espessa. Respirar fundo

a noite escura, a noite sem vento,

sem vestígios argênteos do luar

(mesmo um luar imundo, encardido

de poeira e fumo, não se percebe)

e sem murmúrio de mar diluído

nas negras artérias da madrugada.

Que improvável trazer
o dom da alegria.
Que clandestino trago
de vinho saboreio
na tarde que germina
– dulcíssimo perfume –
duras ervas daninhas
(pressinto na mandíbula
as raízes que quebram
as pedras, ascendendo).

E entre tanta alegria
e entre tanta doçura
que improvável trazer
a morte clandestina –
no homem a gravidez
dos terrenos baldios.
Que doído plantar.
Que doído deixar
de plantar: vivo ou morto
de mim nada precisa.

1.

Quilômetro 1: os homens

jogam bola aprisionados.

Quilômetro 2: cuida-se

de passarinhos diz

a placa meio escondida.

2.

O lavrado campo de cana

é plano e amarelo.

Os lavradores assinalando o horizonte

são sombras magras na distância lúgubre

com uma leveza de pássaros negros:

e os abutres que planam

tão perto do sol ofuscados incinerados

que no súbito voo descendente haverá

quem pranteie a queda de Ícaro.

3.

Repete-se o campo de trigo

com corvos com homens

no lugar dos corvos.

Na contraluz ontem eram

os lavradores no canavial.

Hoje foram os cárceres

roçando a relva bronze.

Um deles – chapéu de palha –

parou o trabalho, olhos

no ônibus a desembarcar

as suas mulheres e crianças

também elas transformadas

em corvos em voo cego e raso.

Com o chapéu de palha, parecia

o holandês em autorretrato:

os olhos feridos, lúcido, mutilado.