Ainda que eu não possa voltar ao pequeno quarto no corpo da mãe, e se há uma tempestade em Júpiter que há séculos macula os bares dos bairros chiques, por que eu não poderia te amar por um ou dois anos ainda, Alice?
Às vezes perco a paciência contigo.
Fico olhando as prostitutas da 68 vendendo suas pequenas Wohnungen, como diz Lutero, e penso: quero tornar-me uma prostituta.
Nada é mais importante do que escolher uma profissão. O trabalho. Lembro-me de Meu-pai. Meu-pai ficaria feliz. Um filho prostituta.
Esse tal Meu-pai-a-fúria: fonte dos grandes abismos.
Compro uma passagem para Manchester – o século XIX da minha biografia – e desisto dentro do avião. Não há nada em Manchester.
Não há nada em Goyastadt. Também. Sei.
Não há nada em lugar algum desde que você se foi, Alice.
Genau, não vou pedir para você voltar, não sou um cantor sertanejo: prefiro esconder Baudelaire em um quarteto de cordas.
Mas, Alice. Volte.
Volte.
Melhor ser minha mulher no Inferno do que pão de queijo no Paraíso.
Vamos combinar assim, fique apenas 2190 dias comigo: meu Amor-por-ti incrusta de medulas o sonho.
Deus tem pássaros nas mãos. Azuis.
***