Cores para Cegos
(Paisagem urbana)
Estranha água, sede multiplica a sede, multiplica-a em filetes de capulhos.
Que abismo é maior do que o medo?
Nenhum destino, sombra esquálida flanqueada por cutelos.
Fêmea esfomeada amamenta o filhote com a única teta.
Bico-de-papagaio. Pele dispersa, reduzida ao escorço de uma paisagem do mundo flutuante.
Tanta desmesura.
Moídos maxilares, rosto encurvado, ossos que tentam fugir dos dedos.
Céspede nenhum. Aspérula nenhuma. Vocabulário abolido, evisceração das falas.
Tanta delicadeza.
Pedra ao contrário exibe sua entranha: cunhas disformes, irregulares, multíplices, que abismo é maior do que o medo?
Na órbita de uma lacraia estrelas se entredevoram.
2011
FLOR OCCIPITAL
Flor occipital é o nome da cabeça.
Linhas, volumes.
Uma escrita de ossos, nervos,
orbes, lembranças.
Palavras que se perderam em algum lugar
que você evita.
Cenários que surgem de repente
como lagos, cristais,
pequenas facas
brancas.
Uma cobra que não é o Nome que escorre em seus lábios.
Árvore que não diz mais nem menos
do que
isto.
Há um aprendizado para a loucura?
Você esmaga um inseto entre os dedos
mas a sensação
permanece.
É um calafrio que você não pode explicar.
Fibras, tudo são fibras de um tecido miraculoso.
Um tapete oriental
em forma de rim,
no qual somos um minúsculo detalhe,
formiga que cavalga o dorso de um dragão.
Na palma, no pulso, na pele,
você pensou ter sentido os jogos da noite,
mãos fugidias, voz emudecida,
nenhum tabuleiro
ou peão.
Esta não é a face de um sonho,
menos luz, nenhuma membrana,
caralho, você grita
aos miolos de pão.
Formigas de ninguém atravessam de um lado a outro
o canteiro
do jardim.
Existe a ilusão do amor e os dentes, dentes, dentes.
Porque tudo é real.
A pedra que explode nas têmporas.
A Terra em forma de cálice.
A palavra que se reproduz como as aves no Palácio da Deusa da Lua.
O sentido é apenas a sombra.
Sou a fome de uma claridade que não haverá jamais.
Porque os ritmos, os ritmos, os ritmos.
Porque o riso da cadela.
Celan e a “loucura aberta de um poro”.
Nenhuma saída para parte alguma.
Caranguejos à deriva na chuva, um retrato, um nome
que não é a cobra
que não escorre
em teus lábios.
Jogar-se na sombra em busca do sentido de mascar folhas de cobre.
Jogar-se na sombra em busca do íntimo escaravelho
tatuado na buceta
da Senhora Linguagem.
Jogar-se na sombra porque pedra é mais do que grito é mais do que esquilo
é mais do que o turvo
uivo
da lacraia.
Escrever poesia não é um trabalho para homens delicados.
Flor occipital é o nome da cabeça.
Aqui estão todos os jogos, todos os mapas, todas as palavras,
inclusive aquelas por inventar.
Flor occipital é o nome da cabeça.
Tua voz.
Tuas faces.
Tuas mandalas de ternura e escárnio.
A desfiguração de linhas no corpo convulsivo, explodindo lêmures.
Esmeralda.
Tudo se inicia e termina com a encantação da esmeralda.
À memória de Rodrigo de Souza Leão, 2011
*palavra: poemas de Caludio Daniel. recitados pelo autor, durante o 1° Mallarencontro - VOX URBE de 15/01/13 (Wonka Bar, Curitiba).
*imagem: Suzy Smith