4 PROSAS DE NORA FORTUNATO

Manhã. Atenta à passagem dos aviões. Muito sono e nenhum café. Atenta aos movimentos do bebê. Nenhum ganho. Manhã. Ruas claras, sol pequeno. Frente à um dia morno. Dois ensaios  de música. 
Poesias de Paul Auster. Passa outro avião na janela do seu quarto. Estuda os danos do açúcar. A vontade se manisfesta: mudanças na alimentação. “Produção maior de insulina pelas células beta das ilhotas de Langerhans" agora sem capacidade de secreção. Ela também sem capacidade de expelir raiva e/ou felicidade. Por isso o dia morno  dá de encontro à sua temperatura: estável nos minutos iniciais do dia. Os livros sem pó escolhidos na estante do quarto. O dano do sono. Prepara-se para Algo que não os aviões se repetindo aos turnos na janela. Este, o barulho que a acordou. O bebê dorme, mas ela não. Depois se arrependerá, na certa, mas o que fazer se não quer (embora seu corpo) dormir. 
"Esses testaram o Horizonte - e desapareceram pássaros"  
Emily na manhã de terça feira.





A bola azul

Procuro ajustar os dedos no violão, visualizar sétima quinta terça em seus diminutos e meio termos, dividir a tarefa com a tela e o bebê . Beni batuca a grande bola azul de pilates, que corre ao menor toque. Suas mãos pequenas principiam registros. Minhas mãos calejadas estudam, se emaranham. Mãos ligadas pela genética. Eu ensaio a transição dos dedos. Meu filho ensaia seu corpo acrobático. Escala minha perna para ficar em pé. Seus olhos me descobrem sob o desenho do braço do violão. Protejo cabos para que não deligue o computador. Não poderia repetir palavras de cor. Das 6 posições de Dó, estou na primeira. Uma desvantagem ser violoncelista. Imagino deva haver um jogo de plaquetas de madeira. Sou a maquete de um submarino na instabilidade do início. O armário aberto, suas mãozinhas curiosas apalpam sem julgar perigo, forma, uso. Neste sentido são imensas. Nossas mãos praticam, se especializam. São a forma da mente ver o mundo, sob ângulo literalmente palpável.  Taco, tapete, sapato. Perto do chão. Boca. Traste, som, metal. Voz.






para  Chico Fortunato


Este azul de força lírica, de serestas ao violão. As fotos dos cinco filhos remam: sons que se repetem pelo quintal em dias de festas. Estivemos juntos no amor por uma fêmea. Era a nossa casa, invadida pelos  familiares restantes. Os parafusos que estavam nas gavetas da mobília do quarto, no espelho onde espantei os medos, misturavam-se às pedras. Andava de bicicleta em busca de pedras. Pulava o muro da escola abandonada para brincar no parque, e correr da mãe. Que correu de seu pai. E abandonar o posto da hipocrisia. Subimos os dois e você e os outros netos a escada da maquinaria da igreja cuja foto hoje é ostensiva.  Tempo de pequenos ritos acabados. Divergência que a vida toma.

Ponte no arquipélago das lembranças. Pequenos espasmos. Lembro-me que dizia sobre os parafusos terem que afundar, do rodo segurando a janela do banheiro para ela não bater.  No andar de cima, onde também já moraram morcegos, quartos e quartos para as expedições infantis.  Domingo de massa caseira . No sábado, vinho de garrafa e frios.Os relógios da casa configuravam amor.






Mariana

Casca de mexerica e sementes no prato.  Menos que meio dedo de vinho ao lado do computador. A planta secou dentro da terra. A casa querendo entrar em seus sonhos. Um pulo entre cidade e ninho. Fecha o dia com pílulas e a promessa de sinusite. O tempo tem corrido à frente. Por mais que se esforce, a música é descompassada. Atrela afazeres e satisfação sem equacionar. O sorriso às vezes comparece. As mãos se ocupam de forma que não vê oportunidade de alongá-las. Em uma aula descobriu que o menor dedo do pé esquerdo está virado com a unha para baixo. Possível joanete. Não se pode calcular o efeito desta descoberta.