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| Ilustração: Gilad Benari |
Estrelas velhas
Os galpões das fábricas do Brás, Bresser
como os mendigos
e suas estruturas cavadas suas
ancas cavalgadas
Como mulher de rua,
nua, o dorso cuspido
expulso da iconografia do país
Como os mendigos
e as locadoras de vídeo e os orelhões e as estradas de trem-
fantasma
Como os índios e as lendas
As confissões da adolescência
e as máquinas de escrever
como os canhões dos fortes costeiros
e as estrelas
e os mendigos
como os mendigos
e suas estruturas cavadas suas
ancas cavalgadas
Como mulher de rua,
nua, o dorso cuspido
expulso da iconografia do país
Como os mendigos
e as locadoras de vídeo e os orelhões e as estradas de trem-
fantasma
Como os índios e as lendas
As confissões da adolescência
e as máquinas de escrever
como os canhões dos fortes costeiros
e as estrelas
e os mendigos
Ou então como os moradores de rua
que não são mais mendigos
que desistiram de pedir, desistiram
de roubar, ou de chorar, de se drogar
desistiram
de enlouquecer
e é sem palavra ou riso
que se misturam ao encardido das metrópoles
que não são mais mendigos
que desistiram de pedir, desistiram
de roubar, ou de chorar, de se drogar
desistiram
de enlouquecer
e é sem palavra ou riso
que se misturam ao encardido das metrópoles
E, mudos, cegos, serenos
apenas aguardam
nossa iminente ruína
apenas aguardam
nossa iminente ruína
Terceira pessoa
Entre o isto e o aquilo o meio-termo é uma ferida
Solidamente plantada
pelo bolor do tempo
Dentro de mim vive um padre, um santo louco,
um pedinte
Vive também um abominável doutor,
homem sem juros ou concessões
Dentro de mim duas possessões
Animal escoiceando em largas avenidas, pelos faróis, aflito
Profundissimamente excessivo
na contenção e no estouro
no amor e no trabalho
na solidão e na guerra
Solidamente plantada
pelo bolor do tempo
Dentro de mim vive um padre, um santo louco,
um pedinte
Vive também um abominável doutor,
homem sem juros ou concessões
Dentro de mim duas possessões
Animal escoiceando em largas avenidas, pelos faróis, aflito
Profundissimamente excessivo
na contenção e no estouro
no amor e no trabalho
na solidão e na guerra
Quem sabe uma terceira pessoa
assuma de vez essa voz
e entre uma vogal e outra
faça nascer um sentido
assuma de vez essa voz
e entre uma vogal e outra
faça nascer um sentido
Mundo de tapumes
Quem dera o mundo fosse de tapumes
E um corredor imenso socorresse
A ânsia, o medo,
A insônia e o desespero
Atada a gaze, a vista baça
Calado esse vulcão de cães sangrentos
E então apenas pó, os dentes presos
Circulação contida no cimento
Tão vertical e dura, a chama extinta
E o nervo convulsivo de um lamento
Atar-se finalmente em carne dura
A última pulsão desse tormento
Domingo
domingo é o mais cruel dos dias
com seus azuis minguando pelo chão da tarde
com seus azuis minguando pelo chão da tarde
e é mais cruel
(e mais mordaz)
a noite
de domingo
de domingo
na música arrastada do evangelho
na fria e desleal face do espelho
na fria e desleal face do espelho
domingo é um cativeiro
*
oco:
eco de um poço esquecido
vácuo:
grito contido no gás
fosso:
é quando alguém designa um homem
à sua dura & cabisbaixa condição
é como se esmigalha
num homem
seu destino e vontade
é quando se revela, a ele,
sua dura
e mortal
solidão
é quando um riso
divertido e fresco
comunica o gozo
em vê-lo em maldição
poça:
é o riso acumulado
lembrando a este homem que o sol também ri
e ri na consciência
– medalha da vingança
desse homem solitário
gota contra o cucuruto
pica-pau
maldito!
sobre o crânio
o homem parado à esquina
o rosto oblíquo de pecados
esse homem ergue sua mão
leva-a à boca e experimenta
o desgraçado gosto do dia
uma fossa
é quando o absurdo tornou-se ordinário
(costume
pior salafrário
curtume da humana
condição)
mas o homem da esquina
ele também
brilho de espada
rastro de serpente
ele rirá
sua boca de fossa mostrando a dentama
o riso fluindo
cascata
e a fossa
da boca
e o oco
do peito
desarmarão a tortura e deixarão livre
esse homem, que é sujo
e se enoja
de si
o asco
é quando mesmo bom, caroável
adimplente
um homem é expulso dos seus
como o pus expulsando
o espinho
Autor de Entulhos (Patuá) e do blog não basta, Adriano de Almeida nasceu em São Paulo, em 1975. Escreveu como autor e colaborador para as editoras Ática, SM e FTD. Mestre em Letras pela USP, ministrou cursos e proferiu palestras em instituições como o SESC, o Colégio Oswald de Andrade e a Faculdade Rio Branco. Teve narrativas e artigos publicados nas revistas Celuzlose (n°1) e Crioula (USP, n°11 e n°14) e nos blogs Facada X e Lacaneando. Trabalha atualmente na escrita de seu segundo livro.