/Helena Figueiredo/
Das lembranças, fizera uma trouxa
atirada fora num sábado de manhã.
Depois
mergulhou a alma em espuma
para que escorresse
qualquer resquício, do cheiro das rosas.
Reconheceu-se inteiro no espelho
mas na pele do peito
erguia-se agora a marca indelével
da fugaz eternidade em que lhe pertencera.
