Janeiro, a casa fechada
o cio de um gato filtrado na vidraça
o cheiro intenso do café
e as palavras jorram em cascata
na folha branca, agora amachucada
um ninho, onde o verso se perdeu.
Passeamos pela casa
persegue-nos o macramé da colcha
o abstrato do desenho
um poema atrevido
que chega sem licença
e nos foge da mão
Há por aí quem diga
que a isto, se chama solidão.
pintura de Andrew Wyeth