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| Ilustração: Girolamo |
ESSA LUZ
Essa luz que vem da rua
É um fino exemplo da matéria que apalpo:
Tempo e ar.
E há um leve orquidário que contemplo
Quando o ar (grande traçado)
Deixa ver o que no dia se trama:
Céu e mar.
E no véu que envolve o dia,
Percebo uma intensa escrita,
Longo círculo polar.
MILHO
Igual ao milho de Cora Coralina,
Sou a planta primária da lavoura.
Sou o ouro da mina que se perde.
O brilho que se desdoura.
Sou o sêmen que não se propaga
Ou se degola sem pena.
Sou o corpo no círculo fechado,
circunspecto.
Sei que não tenho a eternidade
Dos outros. Nem o talento
De Clarice Lispector.
Falta pouco pra fechar o soneto
E o silêncio me sobra.
VELHO ANIMAL
Procuro no rosto
O que restou do tempo. No espelho
Disfarço aquela mecha gris.
Ninguém diz, mas sou idoso oficial.
Estou quase completo: um velho animal
Que vai atrás dos ventos.
Sobrevivo ao tempo mais remoto.
Nada lembro e não murmuro.
Apenas tento entender
Esses meandros escuros.
O orgulho que me faz risonho
É real ou é apenas
O abismo?
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| Ilustração: Onur Korkmaz |
CAIS
Tenho medo do cais
De onde viestes
E para onde vais
Quando amanhece
Tenho medo do ar
Que respirastes
Quando o sonho estava morto
Tenho medo do mar
Em que afogastes
As estrelas do teu corpo.
UMBRAIS
Trabalho com insumos,
E com as pedras
Que sustentam o lago.
Com mãos molhadas
Umedeço as cordas
Que permitem
Vibrar tão alto
Esses varais.
Não tento segurar os ventos.
Com meu próprio
Corpo sou pilar dos tempos
E do zinco.
Meu sustento
Retiro dos umbrais.
ESPELHO
O verso desse espelho
não se explica senão pela
faca que o toca.
E que lhe fende a fina
superfície intacta.
Em se olhando, se revela
a contraparte estática.
Tão amolado é o fio que a verte.
Tão afiada a lâmina do corte.
A face do espelho está
oculta no vértice.
Ao fitá-lo, vê-se
que o habita o traço.
Que o ocupa
a intocada face
de outro espelho.
De outro espaço que,
ao ser tocado, emite o som
do inverossímil teclado.
O espelho é seu
próprio relâmpago.
Seu próprio
Introvertido cofre.
Ricardo Coquet é autor do livro de poemas Underplayground (Editora Patuá): Nascimento 20 de março de 1937. Repórter noJornal do Brasil e Correio da Manhã, no Rio. No Jornal do Commercio, foi crítico de música popular e manteve uma coluna que não se identificava com o “sucesso”. Nessa época, começou com a poesia e publicou os primeiros poemas nos suplementos dominicais do JC.
Em São Paulo desde 1973, caiu na Assessoria de Imprensa e nunca deixou esse ofício. O único intervalo foi como gerente de propaganda da Duratex.
É atualmente assessor de Imprensa do Grupo Hubert. Sempre ganhou a vida escrevendo. “Sou radical: não aceito o “afinal”, o “por exemplo” e o “ou seja”.
Depois de escrever alguns contos ficou de vez no poema. “Procuro fazer uma poesia não verbal, com uma estética específica desse tipo de arte. Isso existe?”
Na opinião de Coquet, existe. Mas não tem regras claras. É limbo, paixão e Carnaval. Ele esquece a poesia quando ouve Johnny Alf e certos temas de jazz.
Diz que, se alguém pode fugir dos parâmetros – mesmo linguísticos – pode fazer boa poesia. E boa música. Essa pode ser a verdadeira arte lado b. Underplaygrond é seu único livro. “Não haverá outro. Não haverá tempo”, arrisca